Capanga de Sonetos é o mais

novo livro de Cyro de Mattos

 

Constituído de 128 sonetos, Capanga de Sonetos é o mais novo livro de Cyro de Mattos, que acaba de ser publicado pela Via Litterarum. Com capa do consagrado Juarez Paraiso, o livro é dedicado à memória de João Carlos Teixeira Gomes, um dos maiores sonetistas da língua portuguesa. Com esta obra, Cyro de Mattos atinge a marca de 65 livros publicados, entre o conto, o romance, a poesia para o leitor adulto, a poesia infantil a crônica e o ensaio. Premiado no Brasil, Portugal, Itália e México, ele é também editado em Portugal, Itália, França, Alemanha, Espanha e Estados Unidos.

 

O AUTOR E O LIVRO

 

Baiano de Itabuna, cidade no Sul da Bahia, jornalista com passagem na imprensa do Rio, advogado aposentado, Cyro de Mattos é autor de mais de 60 livros pessoais, entre o romance, o conto, o poema, a crônica, o ensaio e a literatura infantojuvenil. É também editado em Portugal, Itália, França, Alemanha, Espanha, Dinamarca e Estados Unidos. Premiado no Brasil, Portugal, Itália e México. Participa de dezenas de antologias no Brasil e exterior.

          Autores da melhor distinção e a crítica especializada têm ressaltado as qualidades de sua poética integrada de sensualíssimo lirismo, “que em poemas da mais cristalina corrente-do-existir dá a beber a precária realidade-de-ser”, como observa Maria Irene Ramalho, ensaísta portuguesa e doutora em Letras. Mas sua poesia também irrompe do fundo do homem e das coisas, pulsa em suas raízes como no cancioneiro motivado pela civilização cacaueira baiana. Nasce, assim, com a localização de vozes no lugar onde o homem teve origem, vive e morre. Também revela uma modulação especial, que se constitui em atrativo amoroso no qual recria o homem inundado do canto inspirado pela união carnal e espiritual com a mulher para o que der e vier a acontecer. Temos então um comportamento mágico da palavra, essa eternidade do Verbo naquilo que é “lampejo” existencial, paixão indizível, que só a Poesia pode reviver e transcender”, como assinala a ensaísta Nelly Novaes Coelho.

Desprezando o uso da linguagem com apelos ao ornamento, operada com excessiva sonoridade verbal, disfarces na sintaxe invertida para gerar efeitos ou daquela revestida de expressão hermética cifrada, num código que só o autor entende, seus versos configuram dizeres de um simples poeta do amor, da natureza, dos seres e das coisas, que se permite retirar da capanga do tempo uma legítima disposição da alma lírica nas formas da beleza. Nessa condição do poeta legítimo transmite ao leitor pequenas porções de encantamento, identificando e celebrando a vida ritmada com novos renascimentos.    

Há nesta capanga de sonetos os de formato tradicional e os de forma reduzida, que estendem momentos querendo sustar o tempo riscado no instante breve do eterno. No sopro da ilusão buscam elevar a alma segura de surpresas para ordenar a existência. Encontramos neles o brilho dos seres e das coisas, da natureza humana e física quando emite suas vozes e são capturadas na passagem do amor imaginado com as suas afirmações e negações nas quais permanecemos ou fugimos durante o tempo em que existimos.      

 

 

 

Seis Poemas do Livro Capanga de Sonetos

 

Do Vício Incurável

É na capanga do tempo que guardo

estes sonetos com o vento fazendo

surpresas nos quintais, em cada instante,

que se cabe no amanhecer cantante. 

 

Vê-se logo, de tudo um pouco tendo,

querem expressar alguns sentimentos

que por dentro e fora ferem momentos

vistos nos seres e coisas do mundo.

 

A forma neles mostra-se imperfeita,

sem brilho, vem de minha alma sedenta,

distante do engenho da natureza.

 

Leve o tempo nas asas fuga certa,

eterno encanto no que se sustenta,

em mim são como os vícios da beleza.

                            

            Dos Galos

Melhor tê-los nos seus clarins da aurora

quando anunciam claras madrugadas,

observá-los rubros com bico e espora

nas rações benditas, multiplicadas

 

por mãos de orvalho, telúricas na hora

sem rinha e rude medo das caçadas.

Melhor senti-los nos quintais de outrora

quando escavam o verde das jornadas

 

do que encontrá-los na multidão roucos,

incolores no alto e, no asfalto, loucos

ou sabê-los solitários nas noites

 

que passam sempre anônimas e tristes

e vê-los, emudecidos, na sorte

imutável que os tomba para a morte.

 

Da Flauta Plena

 

Canções aconteceram quando a vida 

em carícia de flauta era sentida. 

Agora, zangada, pisa na relva,  

emerge nos gritos hostis da selva.

 

Canções aconteceram quando a vida

em carícia de lenço era tocada.  

Tinha aquela música que não ceva 

tremores fortes numas folhas de erva. 

 

Ira erra e-l-e-t-r-ô-n-i-c-a de pantera,

telex informa calendas de guerra,

rosas enfermas: água, céu e terra.

 

Apesar dessas vozes que na cena 

Ululam, febris na corrente insana,   

Deixo que se vá minha flauta plena.  

 

  Do Momento Mágico   

Se tudo é logro, sonhar é sabê-lo

em impulso mágico do existir.

Se buscar bem a razão do existir,

termina por encontrar, não o selo

 

que põe um fim aos problemas da vida,

mas o encantamento, inexplicável, da 

poesia. A linguagem é a casa 

do ser, a poesia mora na asa.       

 

Com a beleza inspirada pelo sonho,

 a palavra emprestada pelo sonho,

o ser apresenta-se com as vestes da

 

vida e da morte, e se repete.  Nada

fica nos anos, como o vento passamos. 

Na solidão desse verso sonhamos.  

 

Da Agonia

 

Não posso parar a dança que não

descansa numa sinistra pá. Não

posso encontrar a chave dessa porta

no lado de lá.  E porque essa porta

  

nunca se abre não sei para onde vou,   

já não serve o rio que aqui findou.          

Cerca-me esse mar triste, a voz assim

 calada nada propõe, sinto em mim

 

o inexorável de meu ser precário.

Incerto, sem ânimo, provisório.

Indago: se não fosse a poesia,  

 

toda essa agonia como aguentar?

Como existir sem sua companhia?    

Entre solidões como me encontrar?

 

Das Mãos na Goela das Águas  

 

Venho sendo omisso pra refazer

virginais caminhos de água, dizendo

melhor, matei o que era para ser  

vivo no seu amanhecer líquido.   

 

Eu me acuso por ser indiferente

ao benefício, sempre abundante,

de água pura que jorrava na fonte,

peixe e rede no orvalho competente.     

 

E como réu confesso que merece

por tão grave delito ser punido,

chegando do que lhe foi natural,

 

em noite morta, que nunca apetece,  

lavro minha sentença, condenado   

a viver no abismo do que há no Mal.