Poemas da Paixão

                 Cyro de Mattos

Uma Prece

Bomba a alvejar manso rebanho,

Fera branca que se achou Deus,

Cidade grande em galope amarelo,

Faces levando sede e fome,

Droga a matar a maravilha,

Sangue inocente de réu negro,

Lágrima extirpada de índio,

Mãos de metralha do menino,

Pai que apagou a luz do filho,

Mãe que não quis sentir a rosa,

Irmão que fugiu do outro irmão,

Rei que esqueceu a oração,

Veneno na água, chão e céu.

Cura-me, ó Deus de todos os perdões.

Este Cristo

 É maior que o mundo

Este andor feito na dor

Dos grandes rumores.

É maior que o mundo

Esta luz feita na cruz

Dos grandes tremores.

É maior que o mundo

Este amor feito no ardor

Dos grandes clamores.

Ó peso da terra,

Cuspe, chicotada, crivo.

E das chagas flores.

      Canto de Amor

E todo este peso

Terrestre perfurou

Na flor da comunhão,

De braços abertos

Clamas como cacto.

E dignos não somos

De olhar este rosto

Que pende no amor

Do sangue derramado.

E solitários caminhos

Da ternura os desviados

Na voz de tudo que é perdão.

O canto de amor prossegue

Pelos que têm fome e sede

E carregam o dilema do pacto.

  

Santa Cruz

Todo o peso da terra

Com ofensa e lenho

Aqui deste desterro.

      Pedras cor de vinho,

      Setas de veneno

      Dos que ladram.

      Lábios de sede,

      Botão que se abre

      Na flor do perdão.

      Até hoje a oferta.

      A ternura como meta

      Jogada na sarjeta.

    

         Sexta-Feira Maior

O sol morre.

Turva onda

O mundo em aflição

Molha-me de roxo.

Nada valho.

Nada sou de fato.

Prefiro Barrabás,

Crucifico o amor,

Sem dó e lágrima

Até o último gemido.

             Soneto da Paixão

Ao pé do Cristo todas as infâmias,

Ao pé do Cristo todas as insônias,

Ao pé do Cristo todas as intrigas,

Ao pé do Cristo todas as refregas.

Ao pé do Cristo todos os sedentos,

Ao pé do Cristo todos os famintos,

Ao pé do Cristo todos os horrores,

Ao pé do Cristo todos os clamores.

Ao pé do Cristo todos os insultos,

Ao pé do Cristo todos os corruptos,

Ao pé do Cristo todos os ladrões,

Ao pé do Cristo todas as prisões.

Nessa onda que nos leva como cães,

Cura-me, ó Deus de todas as paixões.

                

            Procissão do Senhor Morto

Tudo é roxo e ofensa e perdão.

A tristeza está nos ares,

já anda pelas veredas

e no perfume dos caminhos.

No ocaso da saudade ao longe,

na flor do cacau que é espinho.

E chega à igreja a procissão.

Tudo é clamor e cruz e paixão

porque uma coroa sensitiva

instalou-se em Itabuna

com fadiga e sede e fome

e escorre suas dores

pelas pedras cor de vinho,

mas no sábado tudo é verde

e claro sem o roxo e o espinho.

Os sinos repicam na cidade

e um dia novo está nas galhas,

no coro de milhões de passarinhos.