POEMAS DO NEGRO

      Cyro de Mattos

Canga

Não se logra extrair

Os ossos dessa massa,

Os músculos mutilados

No esforço dos anos.

Tuas mãos, escravas,

Alimentadas na turva

Ferida, dor sem cura.

A atrocidade no ferro

Que furou o coração,

 A enchente na vala

Que transbordou de mágoa,

Nuvens não tocadas. 

Nunca será paga a conta

Na mancha que envergonha.

Como herança os rastros

Dessa noite escura na pele

Que te lança nos muros,

Agarra-te  nas  manhãs

Com sua claridade vista

Apenas pelos não pretos.

Até quando barreiras

De tua  cor opaca farão

Da vida  uma coisa qualquer, 

Desigual, desvão sem canto?

Pelourinho

Como suportar?

Treze... trinta... cinqüenta...

Até o último gemido.

Os outros olhando

Cada chibatada. Tristes,

Sem nada fazer.    

Ladeiras gastas.

E esse vento que recusa  

Ao largo a desgraça.

Escravo

Uma mão

Feito casca

Não lava

A outra

Feito lixa.

Ásperas

As duas

Feito bucha

Limpam

As duas

No esmero

Do senhor.

Limpam

As sobras

Ou  largura

Depois de lá

De dó em dó.

Perto

De o dia

Clarear

Até o sol 

Se pôr. 

Ferro de Passar Roupa

Passa minha roupa 

Lembrando outros tempos.

Vai fazendo estragos

Na pele dos meus bisavôs.

Ferro nos pés,  mãos

Na carne viva chiando,

O coração sangrando.

Do ventre e de velhice

Um dia foi  banido.

Afinal teve as asas

Pra voar sem marcas? 

Nas fendas acumuladas

Impregnado de aversão.

No caco,  no estômago

Mal surge cada manhã,

No prato lavado na pia.

Empoeirado na lata,

Nas unhas corroídas, 

Com urubus pelo lixão.

Pra findar eternidades

Desses gestos caóticos

A natureza inventou

Uma escultura jovem,

 No caldo uma mistura

Doutra ginga  infiltrada.

Sem fissura, amargura,

Pisando no chão,  solta,

Com a pulseira do amor.