Nosso Campeão Ayrton Senna

                              

Nunca gostei de automobilismo. Um esporte sem graça e perigoso. O piloto fica dando voltas e mais voltas na pista, arriscando a vida num carro a não sei quantas por hora, e a corrida parece que nunca acaba. Quem me chamou um pouco a atenção para esse esporte primeiro foi Emerson Fitipaldi, depois Nélson Piquet, através de suas conquistas de campeonatos mundiais na Fórmula 1.

O jejum de falta de titulo  nos campeonatos mundiais de futebol pela Seleção Brasileira já fazia um  bocado de anos. As derrotas para a Itália na Espanha, em 1982, e para a França por pênaltis, no México, em 1986, como doíam.  O vazio urdido pelo drama da derrota perdurava no torcedor que sente a seleção de futebol de sua pátria como uma das paixões da vida.

Ayrton Senna, pássaro veloz que passou por aqui, surge para fazer brilhar no autódromo o sentimento de brasilidade. Comecei a colar o olho na telinha da televisão aos domingos, vibrar com as vitórias incríveis desse piloto que encantou o mundo. Vruuum, vruum,  vruum, incansável, tenso, com um só pensamento. Quando parecia que tudo estava perdido, a determinação, a garra e o talento uniam-se nas forças  que conseguiam  reunir e levavam nosso Ayrton mais uma vez ao pódio. Tantantan, tantantan, tantantan, a música no áudio da vitória. Chegava sempre mostrando a bandeira brasileira, soprada pelos ventos da conquista, como se estivesse a dizer, gente brasileira viver vale a pena, é uma festa, somos todos donos das estrelas porque somos os melhores, campeões que cantam a glória no grito do eterno. 

Vinte anos depois, sente-se o quanto ele deixou de bom para milhares. A emoção de vitórias admiráveis e a consciência  de exemplos da seriedade e cidadania. Em cada corrida era uma conquista aqui entre nós brasileiros e  nos confins deste planeta terra, com uma sensação difícil de explicar. Através do instituto que criou, eis o seu legado de solidariedade, até hoje ajuda crianças carentes, excluídas da vida decente.

Fazia da Fórmula 1 uma arena especial da vida. Em 1991 foi, pela primeira vez, campeão do circuito no Brasil. Uma loucura! O narrador da corrida dizia que a arquibancada chegava a balançar. Terminou a corrida só com a sexta marcha. Ele se deu de tudo para ganhar aquela corrida. Na chuva impressionava vivamente, superando   retas e curvas. Tirava milésimo de segundo  de onde não existia. Era imbatível o nosso  Rei da Chuva.

No supermercado ouvi depoimentos dos que lembram o piloto com saudades na jornada feita de emoções velozes e curtição pura.

Na fila, sereno, o senhor ressaltou:

“Ele era um piloto sem igual. Crescia em cada corrida. E a cada corrida  era como se eu tivesse uma conquista fora de série dentro de mim.”

O rapaz destacou:

“O prazer dele era correr, sempre queria  melhorar. Ele disse uma coisa  que nunca esqueço: tudo que você for fazer, dê o melhor de si, nunca esteja satisfeito.”

O senhor falava até certo ponto conformado, como se a batida na curva não tivesse interrompido os momentos de felicidade que ele passava no autódromo:

“Ele não perdeu a corrida para a morte. Permanece vivo no mundo para onde poucos vêm para ficar enquanto existir a vida.”

Depois daquela curva, em Ímola, a batida trouxe a tristeza, a perda como se fosse um pedaço tirado de cada um de nós. Cada vez mais fica difícil assistir pela televisão corrida na Fórmula 1,  sem a genialidade do nosso Ayrton Senna. Para se ter uma ideia, ele passava numa curva com chuva que, se outro piloto no seco passasse, viraria. Era um destemido, vivia no precipício, o qual era derrotado pelas asas de um pássaro no voo perfeito. Um pássaro com a obstinação, o talento e a coragem que só os gênios possuem. Muitos sentem também, no outro lado do mundo, que ele tinha uma presença de espírito enorme. Como observou  aquele senhor de cabelos brancos na fila do supermercado, tudo dele vai permanecer vivo. Morre o homem fica o brilho do herói.

Com aquela musiquinha feita só para ele, ficava bem nele porque era só dele.

Escritor Nilto Maciel É Encontrado Morto em Casa  

         O escritor e pesquisador cearense Nilto Maciel, 69 anos, foi encontrado morto, nesta quarta, 30 de abril, em sua casa, em Fortaleza, no bairro Monte Castelo. Morava sozinho, não respondia e-mails nem atendia telefonemas desde o último sábado, 26. Na terça-feira, 29, o escritor deveria ter aberto um encontro sobre literatura fantástica, que foi realizado no município de Sobral. Todavia, lá não apareceu.

          Contista, novelista, romancista, cronista, autor do prestigiado blog “Literatura Sem Fronteiras”,  criador da revista “Literatura”, em Brasília, e “O Saco”, deixou um legado significativo no qual se destacam Estaca Zero, Vasto Abismo e A Rosa Gótica, que lhe rendeu o Prêmio Nacional  Cruz e Sousa, da Fundação Catarinense de Cultura.   Nascido em Baturité, Nilto Maciel dedicava-se à literatura cearense. Organizou dois volumes de contos. Nilto deixou  quatro filhas.

          Ao discorrer sobre  a obra de Nilto Maciel, o escritor Caio Porfírio Carneiro, observou: “Senhor de todos os segredos na arte de contar, caminhando, com segurança, pelo regional, o fantástico, o alegórico,  o mágico, indo do fotográfico ao sombrio, invertendo ou treliçando bem à vontade o andamento criador, (...) onde até o formal poético está presente, não perde nunca aquela  perspectiva  maior, intuída e inapelável,  a sua imanência à terra, ao chão mais do que de infância, porque é uma carga sedimentada dos antepassados...”

         Detentor de uma prosa enxuta, detalhista, Nilto Maciel transita pelos padrões intimistas de Tchecov, mas cultiva a arquitetura dos labirintos, de temas antigos, lembrando às vezes  o engenhoso artista literário   Jorge Luís Borges.

HOJE: GUERNICA, 77

“Perdoar, sim; esquecer, jamais”

Florisvaldo Mattos

Precisamente hoje, transcorrem os 77 anos do bombardeio da cidade de Guernica, situada ao norte da Espanha, por caças da Legião Condor, a mando de Adolf Hitler, prenunciando a sangueira da segunda guerra mundial que iria ser por ele deflagrada pouco mais de dois anos depois (1939), com a invasão da Polônia.

Quase como eco fatal de um verso de Lorca (“Eram cinco da tarde em ponto” – “A captura e a morte”, em Pranto por Ignácio Sánchez Mejías, 1935), a tragédia de Guernica começou exatamente às 16:45 horas de uma segunda-feira, em 27 de abril de 1937, dia de feira na cidade, a cujas ruas estreitas naturalmente afluíam pessoas comuns, a maioria camponeses dos vales vizinhos com seus produtos para venda.

Por duas vezes, estático e hipnotizado, prostrei-me diante de Guernica, a célebre pintura mural do catalão Pablo Picasso, que retrata a densidade trágica do episódio. A primeira, em 1978, em Nova York, a obra então dominando amplo salão à entrada do MoMA (Museu de Arte Moderna), onde permaneceu de 1942 a 1991, por expressa e cautelosa vontade do pintor; a segunda, em 1994, já em Madri, no museu Casa Del Arte Reina Sophia, para onde a obra se transferira depois de breve período num anexo do Museu do Prado, agora ocupando quase inteiramente vasta parede cercada de vidros blindados e severo aparato de segurança.

Em ambas as ocasiões, entre perplexo e tenso, pude sentir o halo de admiração, reverência e pasmo que envolvia o semblante de cada um dos que, mirando-a, se dispunham em longas filas, reproduzindo-se talvez, num e noutro momento, sensação semelhante à de que se tomaram os visitantes da grande exposição internacional de Paris, ao se deparar com a obra, medindo 3,51m x 7,52m, que ornava a entrada do pavilhão da Espanha, ainda em 1937.

Uns, segundo relatos da época, sem conter as lágrimas, sacudidos pelos ecos da ignominiosa luta fratricida que se travava na Espanha; outros, esses jovens pintores, impactados com o desfile da violência por todo o painel, e talvez pela premonição do futuro sombrio que viria logo a seguir, em 1939, a segunda grande guerra mundial. Deixava ali Guernica o modesto e lúgubre atelier de Pablo Picasso, na RuedesGrands-Agustins, para entrar na história da humanidade.

Por isso mesmo, o episódio trágico de Guernica e a monumental obra de Picasso, que se tornaria um ícone na história da arte e da luta ideológica do século XX, comportam duas narrativas, nas quais a guerra sobressai como palco de carnificina e símbolo de morte e horror: a do bombardeio covarde de uma pacata cidade basca no norte da Espanha, em frente ao golfo de Biscaia, pelos aviões da famosa Legião Condor, a mando de Adolf Hitler, e a da célebre obra pintada por um artista extraordinário, na qual, remontando à concepção de Homero, na Ilíada, se reafirma que a beleza emerge do sofrimento e do desastre.

Hoje, ante o espetáculo planetário da dissolução de valores, com o terror e a guerra instalados, atomizados e quase familiarizados no cotidiano de cidades, países e povos, com mortes diárias, mutilações, humilhações e dor generalizada, pode-se ter uma ideia do que significaram a tragédia da pequena cidade basca e a sua memória pelas mãos de um gênio, nesta obra encomendada pelo governo, quando a República da Espanha já definhava.

Anos depois de ter estado no MoMa, e concomitante com a visita ao museu Reina Sophia, redigi um poema à memória de Guernica, que integra o conjunto de ACaligrafia do soluço (1996), adiante reproduzido.

(Em tempo: o texto acima é adaptação e resumo do publicado em “A Tarde Cultural”, em 2007, pelos 70 anos da tragédia, e o título foi retirado de um registro jornalístico. Visitando Guernica em 2000, o americano Herbert Mitgang, em artigo para o The New York Times, anotava, sintetizando observações e contatos que lá fizera, o sentimento que sobrevive naqueles corações resignados: “Perdoar, sim; esquecer, jamais”).

REVISITANDO GUERNICA

(Via Picasso; Madri, 1994)

Florisvaldo Mattos

Onde álacres campinas de recreio

Abriam-se a canto e alarido escolar;

Onde antes havia o tempo sem abismos,

Coruscantes ruas, comércio lucrativo,

Familiar convívio de pacatos rostos,

Ah, tudo desapareceu na hora agra:

Algo se transmudou em chão rugoso,

A seara insone de insaciadas fomes.

Foram mil seiscentos e cinquenta

Mortos; oitocentos e oitenta e nove

Feridos e aleijados. Em Guernica,

As platibandas antes imponentes

Testemunharam o furor do sangue;

Enquanto avança o vento assoviando,

Fendas no chão de crenças, sonhos

Súbito de pedra viram coágulos.

Aquartelados nos oitões da sombra,

De alumínio e aço centuriões desatam

Os arsenais de mortas dinastias –

Metálico tropel, inferno a vômitos.

Meteoro cravado a ferro e fogo

Sobre chaga ainda incólume sem idade,

Guernica: Troia em terras de Numância;

Canudos no caminho de My-lai.

Como que pendentes das estatísticas

E dos noticiosos radiofônicos,

Milhares de pássaros em pânico,

Mulheres e homens por aqui passaram,

Sem olhos e mãos aos céus clamando.

Ao marulho de pés acorrentados,

Marcham por vales e nevados montes.

Marcham, e marcham para a eternidade.

Nosso Amigo Livro

                         

Vem contribuindo para que o mundo mantenha portas e janelas abertas, o sol acenda manhãs, o vento sopre momentos que somam. Das formas primitivas às técnicas de editoração moderna,  com esse amigo, como o braço ao abraço, os seres humanos aprendem que os dias de exercitar  a existência e conhecer  o outro ficam menos falhos. 

O padre Antônio Vieira disse certa vez que “o livro é um mudo que fala,  um surdo que responde, um cego que via, um morto que vive.”  Acho  que a  fala da nossa maior figura da oratória sacra combina com o que eu  li num para-choque de caminhão: “Quem não lê, mal fala, mal ouve, mal vê.”  Verdade. Hoje, na minha terceira idade, reli O Pequeno Príncipe, de Antoine Saint-Exupéry, a seguir  O Velho e o Mar, de Ernest Hemingway. Saí depois  para a vida rejuvenescido.

De cabeceira ou de bolso, o livro é esse  fiel amigo por vias e arredios, capaz  de  dizer silêncios por meio dos sinais visíveis da escrita. .

Fiquei certa vez abatido por conta da afeição que nutro por esse amigo. Quando morei na fazenda São Bernardo, nas imediações de Ferradas, chão onde nasceu o  romancista do mundo Jorge Amado e o poeta Telmo Padilha,  os   livros que trouxe do Rio de Janeiro ficaram encaixotados até que pudesse comprar uma estante digna de recebê-los. E, numa noite sem estrelas, a chuva caiu pesada na terra centenária.  O telhado velho da pequena casa não suportou o volume da água que corria por entre as calhas.  Em pouco tempo, poças d’água formaram-se em vários cantos da casa por causa das goteiras.

No outro dia, eu encontrei molhados os caixões que guardavam velhos amigos. Lembro que apressado fui retirando do primeiro caixão  Além dos Marimbus,  de Herberto Sales, Uma Vida em Segredo, de Autran Dourado”, Poesias, de Manuel Bandeira, O Salto do Cavalo Cobridor, de Assis Brasil, Fábulas, de La Fontaine, Dom Quixote, de Cervantes, Obras Completas, de Franz Kafka,  Timeless Stories for Today and Tomorrow, de Ray Bradbury, Hamlet, de Faulkner, The Grass Harp, de Truman Capote, O Muro, de Sartre, e A Moveable Feast, de Ernest Hemingway. Foram os livros mais atingidos pela chuva que  caíra  naquela noite cortada por relâmpago e trovoada. Páginas manchadas, letras borradas, capas danificadas. Ainda tentei salvá-los, espalhando-os abertos no passeio para que fossem aquecidos pelos raios de um  sol tímido.

À noite  peguei no sono como um herói inútil. Acordei deprimido no outro dia. Aqueles que não consegui salvar tinham me  ofertado ricos momentos de leitura, horas de sonho e palavras de amor varando as madrugadas. Madrugadas do homem solitário, que, no silêncio da noite, lograva  extrair sentidos  da vida com aqueles companheiros especiais. Jamais esqueci isso.  

De uns tempos para cá, a incorporação dos meios eletrônicos pela sociedade fez com que o nosso amigo livro mudasse o suporte.  A versão digital de um livro  impresso é o livro eletrônico. É adquirido por meio de download para ser lido no monitor do seu micro e impresso na sua impressora. Entre as vantagens dessa migração do nosso amigo, você tem com a biblioteca arquivada em seu micro. Ou com o uso do dicionário em instantes durante a leitura. E ainda mais: encontrar trechos com rapidez de segundos.

Não se pode deixar de considerar que, por motivos alheios à sua vontade,  em caso de uma pane no circuito de energia elétrica, você pode perder sua biblioteca digitalizada no abrir e fechar do olho.

    

Morre o Notável Romancista Gabriel García Márquez

Considerado um dos mais importantes escritores do século 20, o  colombiano Gabriel García Márquez morreu  na quinta-feira última,  17 de maio,  aos 87 anos, na cidade do México, vítima de um câncer nos rins. Seu corpo foi cremado em uma cerimônia privada e restrita à família. Metade das cinzas ficou com o  México, a outra  com a Colômbia, Gabriel Garcia Márquez, chamado de Gabo pelos amigos, nasceu no dia 6 de março de 1928 na aldeia de Aracataca, na Colômbia, não muito distante de Barranquilla.

García Márquez ganhou sucesso internacional após a publicação do romance "Cem anos de solidão", em 1967. Para o grande romancista peruano Maria Vargas Llosa, o livro foi considerado o maior acontecimento da novela depois de “Dom Quixote”, de Cervantes. Exemplo máximo do realismo fantástico – gênero característico do boom latino-americano da segunda metade do século XX –, "Cem anos de solidão" se passa na fictícia aldeia de Macondo e acompanha, ao longo de gerações, a saga da família Buendía.

Dalton Trevisan, um dos mais importantes autores brasileiros no século XX,  não conteve seu entusiasmo ao ler “Cem anos de  solidão”, chegando a afirmar que  o Brasil merecia um romancista como Gabriel Garcia Márquez. A obra-prima de García Márquez  vendeu, até hoje, mais de 50 milhões de exemplares. Foi traduzido para 35 idiomas. Enquanto isso, entre os títulos mais conhecidos do autor de “Cem anos de solidão”, estão ainda  "A incrível e triste história de Cândida Erêndira e sua avó desalmada", "O outono do patriarca", "Crônica de uma morte anunciada", "O amor nos tempos do cólera", "Do amor e outros demônios", "Memórias de minhas putas tristes", “Ninguém escreve ao coronel”, “O Veneno da Madrugada” e “Olhos de cão azul”.

Sobre “O amor nos tempos do cólera”, Garcia Márquez comentou ter sido a época em que foi quase completamente feliz. “Gostaria que minha vida fosse como naqueles anos em que escrevi 'O amor nos tempos do cólera'", afirmou ao “New York Times”, três anos após a publicação do romance. Nesta obra,  o autor resgata a verdadeira história da paixão de seu pai, também Gabriel, por Luiza, sua mãe. O pai dela  não aceitava a relação e conspirava contra a união. No romance, o casal se chama Florentino e Fermina. "Todas essas coisas para mim são parte da nostalgia. Nostalgia é uma fonte incrível para inspiração literária e para inspiração poética”, observou na mesma entrevista ao “New York Times".

Além de romancista,  Garcia Márquez é contista e novelista de fatura exemplar. Imaginação fecunda e narrativa fluente são marcas definitivas no comportamento de sua escrita. Tem inúmeros contos que participam em importantes antologias internacionais do gênero. Certa vez declarou que suas influências são Virgínia Woolf. Ernest Hemingway, “As mil e uma noites” e seu pai. É dele a frase de que é fácil lembrar quando se tem a memória. Difícil é esquecer quando se tem o coração.

Um Fotógrafo Exemplar

Emerson Trindade Carregosa, o nome de batismo, mas é conhecido como seu Emerson, o fotógrafo mais antigo da cidade.  Aquele que vem há muito tempo gravando a vida de gente e paisagem urbana  na foto, mas que bem sabe ser a melhor imagem a que a mente grava. O coração recolhe para sempre,  dado que essa imagem de tão sensitiva detém o tempo e com suas cores próprias pulsa dentro de nós enquanto dure a vida.

Nascido em 30 de junho de 1918, na cidade de Paripiranga, Bahia. Perdeu o pai aos quatro anos de idade. Começou a trabalhar com o seu tio quando tinha apenas doze anos de idade. O tio era dono de uma fábrica de calçados. Antes de se dedicar à arte de fotografar, foi modelador de calçados, vendedor de apólices de seguro da previdência e capitalização, escrivão do júri e execuções  criminais.

Veio para o Sul da Bahia em maio de 1948 quando então passou a vender ampliações fotográficas. Foi residir em Itajuípe e, na antiga Pirangi,  casou com Estelita. Dessa união teve sete filhos. Montou uma fábrica de calçados em Itajuípe. Desquitou-se mais tarde e retornou com os filhos para a sua terra natal, pensando em criá-los junto à sua família. Tempos depois resolveu voltar para o Sul da   Bahia, onde passou a residir em Itabuna e aqui encontrou sua segunda mulher, Bernadete, que o auxilia até hoje em sua atividade cotidiana de fotógrafo.

De primeiro abriu uma loja de calçados  na avenida Cinquentenário, no prédio onde está instalado o Lord Hotel. Anos mais tarde passou a exercer a profissão de repórter fotográfico. Nenhum dos filhos seguiu essa última e definitiva profissão do pai. Inclinação vocacional que o levou a fazer um projeto de vida. Fez como fotógrafo importantes coberturas de eventos. Eleição da itabunense Maria Olívia Rebouças como Miss Brasil., de Telma Brandão como Miss Bahia e a enchente do rio Cachoeira em 1967, que derrubou casas ribeirinhas e invadiu a avenida do comércio, alcançando a marquise dos prédios.  

  Para um homem de oitenta anos de idade, seu Emerson mostra-se lúcido, encontra-se bem de corpo e alma. Sua lucidez, que emerge de um homem simples,  sem qualquer vestígio de truculência com os ressentimentos da vida,  une-se  sem esforço à ausência da intriga  e ambições pessoais desmedidas, que se direcionam na trama do caráter negativo para anular os outros. Sem rancores e pesares, não procura destruir quem tem valor no exercício da arte de fotografar.  É bom aprender com ele que qualquer um pode viver e alcançar metas sem atropelar os demais. Reconhecer o que o outro traz de positivo  à vida deve ser  um das posturas éticas  de cada um,  comprovando-se por isso mesmo que somos de fato humanos, seres dotados da razão e  emoção,  diferentes dos bichos. Amar o outro gera a flor sonora da solidariedade, verdade e honestidade, nesses tempos tão banidas do convívio humano.  Os gestos de seu Emerson, assim desprovidos de ventos malignos,  causam admiração a quem vê.  Sabe-se que as mais antigas fotos que ele logrou tirar da cidade  formam um acervo muito rico. São bonitas e  naturais,  nelas são vistos fatos marcantes que aconteceram na cidade ao longo dos anos.  

 Com tantos anos dedicados à arte da fotografia, mais de cinqüenta, é justo reconhecer que o fotógrafo Emerson tornou-se  uma personalidade cultural importante na cidade. Ele vem prestando serviços relevantes à comunidade e por isso recebe o apreço dos concidadãos, que o consideram um mestre na arte de fotografar os itabunenses,  sob os instantes da vida que passa, debaixo de sol ou chuva.  

Seu Emerson manteve funcionando durante quarenta e sete anos  seu estúdio, localizado na Avenida Cinquentenário, 437. Fechou o estabelecimento há três anos. Funciona hoje na própria residência, situada na Rua Francisco Ferreira da Silva, 517, bairro de Fátima. Lá continua  fotografando a vida para iluminar seres e coisas ao redor de nós mesmos. Sua arte tem o privilégio de apresentar  um momento  de nossa existência nos ritos do cotidiano ou de flagrar a paisagem exterior  como reprodução agradável  do que vemos.

De tal sorte ela consiste em preservar  nossa humanidade salva   durante muito tempo,  isenta do esquecimento pelos ossos do tempo.   

                            

Os 100 Anos da Saraiva

 Este ano, no dia 13 de dezembro, o Grupo Saraiva completará 100 anos. Em comemoração, está  elaborando algumas ações que serão realizadas ao longo do ano. Uma delas é a criação de um hotsite para divulgação dessas ações. E, nele, irá  também publicar depoimentos de pessoas que fizeram parte dessa história. Maria Regina de  Mello, do departamento de Marketing, solicitou-me um depoimento, contando brevemente um pouco de minha  história como autor publicado pela Saraiva e o que representa fazer parte desse centenário.

Leia, a seguir, meu breve depoimento.

“Publicar um livro por uma editora tradicional e expressiva como a  Saraiva  torna-se um prêmio dos mais importantes para o autor de livros infantis. Quando o autor está em começo de carreira, esse prêmio é ainda mais fascinante. Foi o que aconteceu comigo. O fato ressoou dentro de mim como algo que de repente se transformou de sonho em realidade, envolvendo-me com suas ondas cheias de alegria.

Tudo começou quando enviei  para o conselho editorial da Saraiva  os originais de O Menino Camelô  em 1991. Tive a grande satisfação de saber que meu livro havia sido aprovado para participar na Coleção Mindinho e Seu Vizinho, a qual estava sendo criada à época  pela doutora Samira Youssef. Ano depois, tive uma surpresa agradável.  O livro ganhou o Prêmio da Associação Paulista dos Críticos de Artes, considerado como o melhor do ano nas letras infantis brasileiras.

  De lá para cá, O Menino Camelô  já alcançou mais de  doze edições. Vendeu mais de 120 mil exemplares. Circulou nas livrarias e na sala de aula de escolas brasileiras. Foi adquirido por programas de órgãos de educação e cultura do governo brasileiro. Foi assim o livro que me lançou como escritor nacional e me incentivou a continuar na jornada literária.

Já publiquei cinqüenta livros,  quarenta e dois no Brasil e oito na Europa. Desse conjunto quatorze  são para crianças.  Além de O Menino Camelô, de poesia, publiquei mais quatro livros infantis  pela Saraiva, todos eles com reedições:  O Circo do Cacareco, Histórias do Mundo que Se Foi, O Goleiro Leleta e Outras Fascinantes Histórias de Futebol, O  Menino  e O Trio Elétrico,  que foi também publicado na Itália. Vários poemas meus foram extraídos desses cinco livros e estão inclusos em antologias e livros de didática infantil.

Um autor é mais conhecido quando mais divulgado por editora séria no circuito nacional. É o que sempre acontece comigo quando o selo editorial no meu  livro é da Saraiva.   

Felicito o grupo Saraiva pelos 100 anos de existência, de intensa divulgação e celebração do livro, numa amostra exemplar  de que o mesmo continua vivo, embora sofra a mudança de suporte hoje. A contribuição exemplar do Grupo Saraiva em prol da nossa cultura ressalta que o Brasil é possível,  com pessoas e livros, como já dizia Lobato”.   

Livro “O Goleiro Leleta

Nas Escolas Brasileiras”

O livro "O Goleiro Leleta e Outras Fascinantes Histórias de Futebol", de Cyro de Mattos, Editora Saraiva, que ganhou o Prêmio Adolfo Aizen Hors Concours da União Brasileira de Escritores (Rio), em 2002, foi adotado pelo Colégio Militar de Itabuna para ser estudado em sala de aula, neste ano de Copa do Mundo,  perto de ser realizada no Brasil. O livro que já vinha tendo várias reedições pela Saraiva,  está sendo adotado dessa vez em escolas do sul da Bahia, Salvador e São Paulo. No Museu do Futebol da Arena Maracanã, Rio, “O goleiro Leleta” encontra-se em exposição permanente, ao lado de livros sobre futebol, de Ziraldo e Bartolomeu Campos Queirós, mestres da literatura infantil brasileira.  

FALECEU O EDITOR E POETA RENZO MAZZONE

Faleceu, no dia 13 de março, na Sicilia, Itália, o editor e poeta Renzo Mazzone, diretor da Editora Ila Palma, em Palermo. Residiu vários anos no Brasil, nas décadas de setenta e oitenta, continuando a vir a São Paulo periodicamente, até o final do século. Tinha muita afeição pelo Brasil e aqui, ligando-se particularmente à União Brasileira de Escritores, fez amizades no meio intelectual. Traduziu e publicou muitas obras de escritores e poetas brasileiros, lançando livro de autoria do então Presidente da República – José Sarney – e de autores novos. E através da revista trimestral Spiragli publicava, praticamente em todos os números, poetas e contistas brasileiros.

Embora doente e alcançando os noventa anos de idade não deixava de levar ao italiano trabalhos dos nossos escritores e poetas. Preparava atualmente uma antologia de poetas nacionais, um mapeamento de valores do norte ao sul do País.

A União Brasileira de Escritores promoveu-lhe uma merecida homenagem em sua sede, no dia 18 de setembro de 2013, quando do lançamento do livro de poesias da poetisa Maria de Lourdes Alba (vertido para o italiano) pelo muito que ele fez e continuava fazendo para divulgar, na Itália, a moderna literatura brasileira.

Prometia sempre rever o Brasil, que considerava sua segunda pátria.

A União Brasileira de Escritores, em nome da sua diretoria e associados, registra, com pesar, o falecimento desse editor e poeta italiano, que tanto fez pela divulgação das nossas letras na Itália.

E continua a UBE a manter contato com os herdeiros para que essa vinculação permaneça viva.

Dois Lembretes

Florisvaldo Mattos

  

  O GRANDE SOM ENTRE SURDOS

O artista, poeta e compositor Bené Fonteles publica artigo hoje (A Tarde, Opinião, llA3) de máxima clarividência, amplo conhecimento de técnicas e história musical e maior ainda oportunidade, no qual lamenta não estar vendo ou sentindo qualquer iniciativa de dimensão à altura em comemoração ao centenário de Dorival Caymmi, um ícone da música popular brasileira, de expressão nacional  e internacional  (inicialmente pela voz de Carmen Miranda e dele próprio, e depois de Dick Farney e de um sem-número de intérpretes, inclusive o grande artista da bossa-nova e também baiano, João Gilberto. O texto é um libelo contra as faltas de memória e desídias, público e privada. Cita algo calamitoso que pelo menos a mim me passou, lembrando que “Caymmi não foi homenageado no carnaval deste ano”, e diz desconhecer se “há alguma mostra dedicada a ele, como se fez para Luiz Gonzaga em 2012 no Palacete das Artes”.

Embora em nível com a dimensão merecida, eu sei de uma programação: em agosto, mês de transcurso do centenário de nascimento de Caymmi, serão promovidos na Academia de Letras da Bahia um seminário sobre ele e sua obra e uma cerimônia solene em homenagem  à sua memória. Mas, mesmo reconhecendo a altura desse gesto da ALB, convenhamos que é ainda muito pouco, em face da altitude significativa da data.

Invoco os préstimos de quem bem maneja esses trabeculados de internáutica, que eu, pobre troglodita virtual, não possuo, para tentar reproduzir na íntegra o precioso texto de Fonteles, aqui no Facebook. Como mero antepasto, limito-me a transcrever a sua peroração final, para que se perpetuem as canções e a memória de Caymmi, filho  e obá de Xangô,  para as novas gerações:
“Fazê-lo renascer em nossa memória, recriar de forma instigante e contemporânea suas criações e avivar sua voz forte e original é dever de todos nós”.

Eu completo, parafraseando, um slogan presente em miríades de placas e propagandas de TV:

“Por uma Bahia de todos nós”.  Mesmo cheia de nós, os reais e intrincados...

POETA JACINTA PASSOS

E vem mais aí, não mais um chamamento aos surdos, mas à própria inteligência de arte literária, e espero que, neste caso, os setores públicos não mais se enrosquem em metros de arame farpado. Em novembro, ocorre o centenário da poeta Jacinta Passos (1914-1993), a mais expressiva voz poética da esquerda brasileira, primeiro pondo a sua voz no combate ao nazifascismo e, simultaneamente, por ser figura de proa do Partido Comunista Brasileiro, com vários livros publicados nos anos 40 e depois. É filha de Cruz das Almas (por isso, talvez por lá não a esqueçam). Eu fico a cavaleiro nisso, pois em 1989, quando presidente da Fundação Cultural no governo Waldir Pires, por ingerência dos fados, como disse em um artigo, empenhei-me pela reedição de seu principal livro "Canção da Partida", de 1945, e estava totalmente esquecido, com uma poesia que falava diretamente, em nível lírico, aos sentimentos populares. É hora de o pessoal se movimentar para render homenagem à memória dessa grande poeta, pioneira da poesia feminina de esquerda no Brasil.

       Copa do Mundo 70

                    Carlos Drummond de Andrade

I

Meu Coração no México

Meu coração não joga nem conhece

as artes de jogar. Bate distante

da bola nos estádios, que alucina

o torcedor, escravo de seu clube.

Vive comigo, e em mim, os meus cuidados.

Hoje, porém, acordo, e eis que me estranho:

Que é do meu coração? Está no México,

voou certeiro, sem me consultar,

instalou-s, discreto, num cantinho

qualquer, entre bandeiras tremulantes,

microfones, charangas, ovações.,

e de repente, sem que eu mesmo saiba

como ficou assim, ele se exalta

e vira coração de torcedor,

torce, retorce e se destorce todo,

grita: Brasil! Com fúria e com amor.

II

O Momento Feliz

Com o arremesso das feras

e o cálculo das formigas

a seleção avança

negaceia

recua

envolve.

É longe e em mim.

Sou o estádio de Jalisco, triturado

de chuteiras, a grama sofredora

a bola mosqueada e caprichosa

Assistir? Não assisto. Estou jogando.

No baralho de gestos, na maranha

na contusão da coxa

na dor do gol perdido

na volta do relógio e na linha de sombra

que vai crescendo e esse tento não vem

ou vem mas é contrário... e se renova

em lenta lesma de replay.

Eu não merecia ser varado

por esse tiro frouxo  sem destino.

Meus onze atletas

são onze meninos fustigados

por um deus fútil que comanda a sorte.

É preciso lutar contra o deus fútil,

fazer tudo de novo: formiguinha

rasgando seu caminho na espessura

do cimento do muro.

Então crescem os homens. Cada um

é toda a luta, sério. E é todo  arte.

Uma geometria astuciosa

aérea, musical, de corpos sábios

a se entenderem, membros polifônicos

de um corpo só, belo e suado. Rio,

rio de dor feliz, recompensada

com Tostão a criar  e Jair terminando

A fecunda jogada.

É gooooooooool  na garganta florida

rouca exausta. Gol no peito meu aberto

goll na minha rua nos terraços

Nos bares nas bandeiras nos morteiros

gol

na girandolarrugem das girândolas gol

na chuva de papeizinhos  celebrando

por conta própria do ar: cada papel,

riso de dança distribuído

pelo país inteiro em festa de abraçar

e beijar e cantar

e gol legal é gol natal é gol de mel e sol.

Ninguém me prende mais, jogo por mil

jogo em Pelé o sempre rei republicano

o povo feito atleta na poesia

do jogo mágico.

Sou Rivelino, a lâmina do nome

cobrando fina, a falta.

Sou Clodoaldo rima com Everaldo.

Sou Brito e sua viva cabeçada,

cm Gerson e Piazza  me acrescento

de forças novas. Com orgulho certo

me faço capitão Carlos Alberto.

Félix, defendo  e abarco

em meu abraço a bola e salvo o arco.

Como foi que  esquentou assim o jogo?

Que energias dobradas afloraram

do banco de reservas interiores?

Um rio passa em mim ou sou  o mar atlântico

passando pela cancha e se espraiando

por toda a minha gente reunida

num só vídeo, infinito, num ser único?

De repente o Brasil ficou unido

contente de existir, trocando a morte

o ódio, a pobreza, a doença, o atraso triste

por um momento puro de grandeza

E afirmação no esporte.

Vencer com honra e graça

com beleza e humildade

é  ser maduro e merecer a vida,

ato de criação, ato de amor.

A Zagalo, zagal prudente

e a seus homens de campo e bastidor

fica devendo a minha gente

este minuto de felicidade.