Cyro de Mattos Ganha o Prêmio

Literário Casa das Américas 2023

 

            Cyro de Mattos conquistou o Prêmio Casa das Américas 2023 com o livro Infância com Bicho e Pesadelo e Outras Histórias, segundo anunciou no dia 28 o diretor Jorge Fornet da Casa das Américas, em Havana, Cuba. O Prêmio Casa das Américas consiste no valor de 3000 dólares e a edição do livro premiado em dez mil exemplares pelo Fondo de Cultura Editorial da Casa das Américas. O livro é uma edição conjunta da Academia de Letras da Bahia e a editora da Assembleia Legislativa da Bahia (ALBA). Foi incluído pela Academia de Letras da Bahia na Coleção Mestres da Literatura Baiana.

          Os escritores e críticos brasileiros Mário Araújo e Clara Dias, junto com a crítica cubana Ingrid Brioso Riemont, integraram a comissão julgadora dos livros de ficção publicados em português entre 2020 e 2022. Concorreram 452 candidatos. A Comissão Julgadora decidiu premiar o livro Infância com bicho e pesadelo (e outras histórias), de Cyro de Mattos, “por ser un libro que absorbe al lector por sus narraciones poéticas de una inquietante levedad, que cautivan a quien lee, y que revelan un sor­prendente dominio del lenguaje. El volumen posee una calidad literaria única que refleja la madurez del autor”.

        As obras Mesmo sem saber pra onde, de JR Bellé, e Máquina rubro-negra, de Gustavo Castanheira, receberam menções nesta categoria de Literatura brasileira. Mais de 450 candidatos concorreram ao certame na categoria Conto. 

          Um dos mais antigos e prestigiados certame de literatura no Continente, tendo atuado nele  como jurado Alejo Carpentier, Mário Vargas Llosa, Carlos Fuentes, José Saramago, João Ubaldo Ribeiro, o Prêmio Literário Casa das Américas já foi conquistado pelos brasileiros Oduvaldo Viana Filho, Ziraldo, Chico Buarque de Holanda, Nélida Piñon, Ledo Ivo, Ângela Leite,  Maria Valéria Rezende, Rubem Fonseca,  Moacyr Scliar e Silviano Santiago, entre outros.

 

 

Capanga de Sonetos é o mais

novo livro de Cyro de Mattos

 

Constituído de 128 sonetos, Capanga de Sonetos é o mais novo livro de Cyro de Mattos, que acaba de ser publicado pela Via Litterarum. Com capa do consagrado Juarez Paraiso, o livro é dedicado à memória de João Carlos Teixeira Gomes, um dos maiores sonetistas da língua portuguesa. Com esta obra, Cyro de Mattos atinge a marca de 65 livros publicados, entre o conto, o romance, a poesia para o leitor adulto, a poesia infantil a crônica e o ensaio. Premiado no Brasil, Portugal, Itália e México, ele é também editado em Portugal, Itália, França, Alemanha, Espanha e Estados Unidos.

 

O AUTOR E O LIVRO

 

Baiano de Itabuna, cidade no Sul da Bahia, jornalista com passagem na imprensa do Rio, advogado aposentado, Cyro de Mattos é autor de mais de 60 livros pessoais, entre o romance, o conto, o poema, a crônica, o ensaio e a literatura infantojuvenil. É também editado em Portugal, Itália, França, Alemanha, Espanha, Dinamarca e Estados Unidos. Premiado no Brasil, Portugal, Itália e México. Participa de dezenas de antologias no Brasil e exterior.

          Autores da melhor distinção e a crítica especializada têm ressaltado as qualidades de sua poética integrada de sensualíssimo lirismo, “que em poemas da mais cristalina corrente-do-existir dá a beber a precária realidade-de-ser”, como observa Maria Irene Ramalho, ensaísta portuguesa e doutora em Letras. Mas sua poesia também irrompe do fundo do homem e das coisas, pulsa em suas raízes como no cancioneiro motivado pela civilização cacaueira baiana. Nasce, assim, com a localização de vozes no lugar onde o homem teve origem, vive e morre. Também revela uma modulação especial, que se constitui em atrativo amoroso no qual recria o homem inundado do canto inspirado pela união carnal e espiritual com a mulher para o que der e vier a acontecer. Temos então um comportamento mágico da palavra, essa eternidade do Verbo naquilo que é “lampejo” existencial, paixão indizível, que só a Poesia pode reviver e transcender”, como assinala a ensaísta Nelly Novaes Coelho.

Desprezando o uso da linguagem com apelos ao ornamento, operada com excessiva sonoridade verbal, disfarces na sintaxe invertida para gerar efeitos ou daquela revestida de expressão hermética cifrada, num código que só o autor entende, seus versos configuram dizeres de um simples poeta do amor, da natureza, dos seres e das coisas, que se permite retirar da capanga do tempo uma legítima disposição da alma lírica nas formas da beleza. Nessa condição do poeta legítimo transmite ao leitor pequenas porções de encantamento, identificando e celebrando a vida ritmada com novos renascimentos.    

Há nesta capanga de sonetos os de formato tradicional e os de forma reduzida, que estendem momentos querendo sustar o tempo riscado no instante breve do eterno. No sopro da ilusão buscam elevar a alma segura de surpresas para ordenar a existência. Encontramos neles o brilho dos seres e das coisas, da natureza humana e física quando emite suas vozes e são capturadas na passagem do amor imaginado com as suas afirmações e negações nas quais permanecemos ou fugimos durante o tempo em que existimos.      

 

 

 

Seis Poemas do Livro Capanga de Sonetos

 

Do Vício Incurável

É na capanga do tempo que guardo

estes sonetos com o vento fazendo

surpresas nos quintais, em cada instante,

que se cabe no amanhecer cantante. 

 

Vê-se logo, de tudo um pouco tendo,

querem expressar alguns sentimentos

que por dentro e fora ferem momentos

vistos nos seres e coisas do mundo.

 

A forma neles mostra-se imperfeita,

sem brilho, vem de minha alma sedenta,

distante do engenho da natureza.

 

Leve o tempo nas asas fuga certa,

eterno encanto no que se sustenta,

em mim são como os vícios da beleza.

                            

            Dos Galos

Melhor tê-los nos seus clarins da aurora

quando anunciam claras madrugadas,

observá-los rubros com bico e espora

nas rações benditas, multiplicadas

 

por mãos de orvalho, telúricas na hora

sem rinha e rude medo das caçadas.

Melhor senti-los nos quintais de outrora

quando escavam o verde das jornadas

 

do que encontrá-los na multidão roucos,

incolores no alto e, no asfalto, loucos

ou sabê-los solitários nas noites

 

que passam sempre anônimas e tristes

e vê-los, emudecidos, na sorte

imutável que os tomba para a morte.

 

Da Flauta Plena

 

Canções aconteceram quando a vida 

em carícia de flauta era sentida. 

Agora, zangada, pisa na relva,  

emerge nos gritos hostis da selva.

 

Canções aconteceram quando a vida

em carícia de lenço era tocada.  

Tinha aquela música que não ceva 

tremores fortes numas folhas de erva. 

 

Ira erra e-l-e-t-r-ô-n-i-c-a de pantera,

telex informa calendas de guerra,

rosas enfermas: água, céu e terra.

 

Apesar dessas vozes que na cena 

Ululam, febris na corrente insana,   

Deixo que se vá minha flauta plena.  

 

  Do Momento Mágico   

Se tudo é logro, sonhar é sabê-lo

em impulso mágico do existir.

Se buscar bem a razão do existir,

termina por encontrar, não o selo

 

que põe um fim aos problemas da vida,

mas o encantamento, inexplicável, da 

poesia. A linguagem é a casa 

do ser, a poesia mora na asa.       

 

Com a beleza inspirada pelo sonho,

 a palavra emprestada pelo sonho,

o ser apresenta-se com as vestes da

 

vida e da morte, e se repete.  Nada

fica nos anos, como o vento passamos. 

Na solidão desse verso sonhamos.  

 

Da Agonia

 

Não posso parar a dança que não

descansa numa sinistra pá. Não

posso encontrar a chave dessa porta

no lado de lá.  E porque essa porta

  

nunca se abre não sei para onde vou,   

já não serve o rio que aqui findou.          

Cerca-me esse mar triste, a voz assim

 calada nada propõe, sinto em mim

 

o inexorável de meu ser precário.

Incerto, sem ânimo, provisório.

Indago: se não fosse a poesia,  

 

toda essa agonia como aguentar?

Como existir sem sua companhia?    

Entre solidões como me encontrar?

 

Das Mãos na Goela das Águas  

 

Venho sendo omisso pra refazer

virginais caminhos de água, dizendo

melhor, matei o que era para ser  

vivo no seu amanhecer líquido.   

 

Eu me acuso por ser indiferente

ao benefício, sempre abundante,

de água pura que jorrava na fonte,

peixe e rede no orvalho competente.     

 

E como réu confesso que merece

por tão grave delito ser punido,

chegando do que lhe foi natural,

 

em noite morta, que nunca apetece,  

lavro minha sentença, condenado   

a viver no abismo do que há no Mal.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Desviados da ternura

Cyro de Mattos

 

 

 Dor é vida, sofremos porque vivemos, li no poeta Jorge de Lima. A vida torna-se leve quando habitada com amor. Há milênios que as religiões estão tentando mostrar ao ser humano que só o amor constrói. Braço ao abraço a rota fica mais fácil. Há milênios, nós os humanos estamos construindo a história de nossa condição com intolerâncias, violência, egoísmo, traição, infâmia, em atestado absurdo, quase sem fim, do quanto gostamos de cultivar o ódio, fazer uso da farsa e vaidade, escrever a vida às avessas. Desviados da ternura, mais para urubu do que para curió. O que sabe hoje o nosso pobre coração humano de Deus? Do enigma, da dor e do amor?

Essa lição fácil, dar alpiste aos desvalidos, injustiçados, pássaros tristes com as penas doídas, o filho unigênito de Deus, aquele homem de coração solidário, pleno de amor, ensinou no dia a dia. Por onde andou o seu coração foi para dizer que Deus existe. Podemos senti-lo na flor do coração. Basta amar o outro. A flor do coração sente-se em outros que em afeto se juntam. O semeador de esperança, curador de enfermidades, vencedor da morte, o que abriu as portas da esperança, o bem amado salvador da humanidade, no país dos que elegiam a vida sustentada com os valores materiais, em que o ouro e a prata ocupavam a primazia, disseminava que como cantiga plantada na ciranda do deserto a morada neste planeta se faz possível com todas as mãos numa só comunhão.

Ghandy lembra que a cada dia a natureza produz o suficiente para nossas carências. Se cada um de nós tomasse o que lhe fosse necessário, não haveria pobreza no mundo. Ninguém morreria de fome. O genial Charles Chaplin fala do caminho da vida com beleza e liberdade. Lamenta que tenha ocorrido o desvio da ternura. Ressalta que a inveja, o ciúme e a cobiça envenenaram a alma dos homens, ergueram muralhas de ódio no mundo, fazendo-nos marchar a passos de ganso para a miséria e horror dos morticínios.

Gostava de oferecer um abraço de bom coração a qualquer um quando percorria a cidade, em seu rito de amar o próximo como se fosse a si mesmo. Em linguagem simples, com amenidade de nuvem, dizia que todos nós somos missionários. Consistia a prática em doar-se ao outro, semear o amor entre os excluídos de uma vida digna, muitos deles sem saber a razão da fome e sede. Ele assim prosseguia sereno, ao mesmo tempo que era o pai, o filho, o irmão.

Homem que doou a vida ao outro como a maior prova de amor.  Um libertador para os enfermos e possuídos do mal. O que foi enviado para ser crucificado como resultado da bondade que a todos ofertou. O que no último gemido ainda pediu ao Pai eterno que nos perdoasse, não sabíamos o que estávamos fazendo com o Amor.       

 

 

 

 

 

 

 

Crônica de Coimbra

 

Cyro de Mattos

 

       Para

                               João Paulo Moreira

                          

 

 

Logo que conheci, tocou-me o coração. Fez lembrar a antiga Salvador. Grandes casas de muitas janelas nas encostas. Ruelas, becos e ladeiras. Tudo é relíquia preciosa nessa paixão secular, a vida aflora em ofícios de outros tempos. Transpira na pele do tempo aderência de seres e coisas numa sequência soberba de raridades arquitetônicas.

Na Alta de Coimbra a rainha do coração da cidade, a Universidade, fundada em 1º de março de 1290. A Torre desponta como o seu emblema e da própria cidade, mal o dia mostra os primeiros vestígios. A mulher no hotel disse-me que um dos sinos, numa das grandes janelas, chamado de “a cabra”, regulou a vida acadêmica e da cidade durante muitos anos. A Torre emerge num sobranceiro barroco, a sobressair na linha dos telhados.

A Biblioteca Joanina distingue-se também na Alta de Coimbra. Obra de artistas portugueses, com o seu portal nobre no exterior, de estilo barroco. Cobertos por sólidas estantes as paredes no interior. Ricamente decorado o andar superior com três amplas salas. Decoradas com talha lacada a verde, vermelho e dourado, comunicam-se entre si por arcos idênticos ao portal que na parede superior ostentam insígnias das antigas Faculdades. Formas arquitetônicas da ilusão impressionam, a revelar o milagre do fazer a vida além da morte, de maneira artística. O edifício começou a ser construído por ordem do Rei D. João V, entre 1716 e 1724. Abriga riquíssimo conjunto bibliográfico mundialmente famoso, superior a trezentos mil volumes.

A cidade cantada nas histórias que encantam guarda uma atmosfera de recolhimento. Altares em formas de tessitura humana artisticamente trabalhada e o órgão barroco. A Sé Velha assenta-se num monumento românico considerado o mais belo de Portugal. Ali, a Igreja de Santa Cruz. Fundada há mais de oitocentos anos pelo primeiro rei de Portugal, D. Afonso Henriques, foi berço esplendoroso da renascença Coimbrã. Ali, a Igreja de São Tiago e a Praça do Comércio para onde convergem ruas medievais. E o Arco de Almedina e as escadinhas do Quebra-Costas e a Porta Manuelina do Palácio de Sub-Ripas e a Torre do Anto. E a silhueta monumental da Sé Nova e o Museu Nacional Machado de Castro, com suas admiráveis coleções de pintura, escultura, ourivesaria e tapeçaria. E, junto à margem esquerda do rio Mondego, a Igreja de Santa-Clara-A-Velha, abrigo maternal do imponente Mosteiro de Santa-Clara-a-Nova, onde repousa a Rainha Santa Isabel, a padroeira da cidade.

Estende-se belíssimo manto branco de casario na cidade cruzada por séculos e séculos de história, que aconchega nas serenatas de fado de Coimbra e suaviza em seus beirais floridos. Faz da noite criança adormecida de sono nas cantigas cantadas pelas vozes jovens do grupo As Mondeguinas.

Comoventes vozes, alternância de vagas tristes e remotas, que batem e voltam e batem. No aceno da distância amanheço com esses raios de sol no quarto e vou até a sacada do apartamento no hotel. Ruídos acendem o dia, acontecem em geral com os humanos por todos os pontos da cidade cheia de vida.

Saudade e paixão, saber e beleza, labor e oração. Inteligência que se vê em líquido sentido no espelho real do rio Mondego. À margem o provisório tempo secular ante o eterno que passa por debaixo dos arcos da Ponte de Santa Clara. Melhor sabem isso as andorinhas que trissam no céu azul. Desfiam o vento ameno e propõe sobre os telhados outra manhã de verão.

 

 

 

 

 

 

Tiberíades

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Cyro de Mattos: ‘Amado galileo’ y otros textos traducidos por A. P. Alencart

COLABORACIONES

Cyro de Mattos: ‘Amado galileo’ y otros textos traducidos por A. P. Alencart

Amado Galileu

            Para Alfredo Perez Alencart

Contam que nasceu numa manjedoura, o berço de palha. Foi anunciado por uma estrela, no céu toda acesa de Deus. Os bichos cantaram: Jesus nasceu! Jesus nasceu! Os pastores tocavam uma música serena nas suas doces flautas. São José, o pai, o que tinha mãos no labor de enxó, plaina e formão, soube que de agora em diante ia talhar a mais pura fé do seu constante coração. Virgem Maria, mãe do menino, dizia baixinho: Pobrezinho quando for um homem, de tanto nos amar, vai morrer na cruz.

Os três reis magos foram chegando, vieram de longe, muito longe, atravessaram montanhas e desertos. Traziam, como presente para o menino, mirra, incenso e ouro. Ajoelharam-se. Não eram dignos de tocar naquela palha, mas bastava agora que fizessem o bem ao próximo seriam salvos. Abelhas com os seus zumbidos de ouro vieram colocar afeto e mel no coração de cada um dos reis.

Contam mais que foi um menino que brincava como qualquer menino, mas que gostava de ficar às vezes sozinho, olhando para a linha do horizonte. Quando ficou rapaz, não teve dúvida, havia sido o escolhido entre os seres humanos para ultrapassar aquela linha. Para conseguir a façanha teria que fazer uma mágica em que disseminasse uma rosa na manjedoura dos ares. Juntar todas as mãos numa só mesa onde todos seriam irmãos.
Teve que trazer as sementes dadas pelo Pai para plantar cirandas nas areias do deserto. Os sentimentos daquele homem com olhar de mendigo e profeta correram nas águas doces do rio, seguiram no vento manso, que soprou a flor sozinha na plantinha do brejo. Foram levados pela borboleta até o lugar onde o amor sempre permanece.

Ora, vejam só, sair por aí de mãos dadas como criança e espalhar num instante só ternura nessa terra? Convencer os homens de que viver vale a pena desde que a vida seja exercida numa comunhão em que não haja desigualdade, injustiça, opressão? A vida sem solidão, a vida como uma dança, a vida sem agressão? Os bichos sem matança e a mata sem queimada? Sem veneno as nuvens na chuva despejando a poluição?

Os donos do poder no sistema organizado não perdoaram a afronta. Traçaram o mais pérfido calvário. Fizeram que carregasse uma cruz pesada. Puseram uma coroa de espinho na cabeça, cuspiram, chicotearam. Ó desamor, quão amarga é a tua memória! Morra o rebelado, o falso profeta, o demolidor da ordem, o falso fazedor de milagre? Os que estavam cegos investiam, urravam, não se cansavam. Até que decretaram a crucificação. Não aceitaram que no seu lugar ficasse o ladrão, que para ali fora apenado com a crucificação pelos crimes cometidos.

Mas o que se viu, depois de perversa infâmia, é que até hoje toca um sino na cidade e na campina, só para nos dizer que do menino se fez o homem, em duras pedras no caminho. Vestido de aleluias, ressuscitou, ressuscitou, por ser divino e eterno só nos quer o bem.

Esse amado galileu.

Amado galileo

          Para Alfredo Perez Alencart

Cuentan que nació en un pesebre o cuna de paja. Fue anunciado por una estrella, en el cielo toda iluminada de Dios. Los animales cantaban: ¡Nació Jesús! Los pastores tocaban una música suave en sus dulces flautas. San José, el padre, quien tenía manos trabajadas por azuela, cepillo y formón, supo que de ahora en adelante debía tallar la más pura fe de su constante corazón. La virgen María, madre del pequeño, decía en voz baja: Pobrecito, cuando sea un hombre, de tanto amarnos morirá en la cruz.

Los tres reyes magos fueron llegando, vinieron de lejos, de muy lejos, atravesando montañas y desiertos. Traían, como regalos para el niño, mirra, incienso y oro. Se arrodillaron. No eran dignos de tocar esa paja, pero era suficiente que ahora hicieran el bien al prójimo y serían salvos. Abejas con sus zumbidos de oro llegaron para poner afecto y miel en el corazón de cada uno de los reyes.

Cuentan también que fue un niño que jugaba como cualquier niño, pero que a veces le gustaba quedarse solo, mirando hacia la línea del horizonte. En su adolescencia ya no tuvo duda, había escogido entre los seres humanos para traspasar esa línea. Para lograr esa proeza tendría que hacer un milagro donde dispersase una rosa en el pesebre de los aires. Juntar todas manos en una mesa donde todos serían hermanos.

Tuvo que traer las semillas dadas por el Padre para sembrar rondas en las arenas del desierto. Los sentimientos de aquel hombre con mirada de mendigo y profeta corrieron en las aguas dulces del río, siguieron en el viento manso que sopló la flor solita en la plantita del brezo. Fueron llevados por la mariposa hasta el lugar donde el amor permanece siempre.

Ahora, ¿lo vieron salir por ahí, con las manos enlazadas como niño y expandir en un instante solo ternura en esa tierra? ¿Convencer a los hombres que vivir merece la pena, mientras que la vida sea practicada en una comunión donde no exista desigualdad, injusticia, opresión? ¿La vida sin soledad, la vida como una danza, la vida sin agresión? ¿Los animales sin matanzas y los bosques sin incendios? ¿Sin veneno las nubes en la lluvia limpiando la polución?

Los dueños del poder en el sistema organizado no perdonarán la afrenta. Trazaron el más pérfido calvario. Hicieron que cargase una pesada cruz. Pusieron una corona de espinas en la cabeza, escupieron, latiguearon.

Os donos do poder no sistema organizado não perdoaram a afronta. Traçaram o mais pérfido calvário. Fizeram que carregasse uma cruz pesada. Oh, desamor, ¡cuán amarga es tu memoria! ¿Muera el revelado, el falso profeta, el rompedor del orden, el falso hacedor de milagros? Los que estaban ciego se implicaban, lanzaban hurras sin cansancio. Hasta que decretaron la crucifixión. No aceptaron que en su lugar quedase el ladrón, para que allí fuera castigado con la crucifixión por los crímenes cometidos.

Pero lo que se vio, después de perversa infamia, es que hasta hoy toca una campana en la ciudad y en el campo, solo para decirnos que el niño se hizo hombre en las duras piedras del camino. Vestido de aleluyas, resucitó, resucitó por ser divino y eterno, y porque solo quiere el bien para nosotros.

…Ese amado galileo.

Cristo en la cruz, de Miguel Elías

Cravo do Cristo

A terra tremeu,
Portas da esperança abertas,
A morte vencida.

Evocando espinho,
Até hoje perfuramos
Através do bem.

Clavo de Cristo

La tierra tembló,
abiertas el portal de la esperanza,
la muerte vencida.

Evocando la espina,
hasta hoy atravesamos
mediante el bien

Haicai do Cristo

Espinhos furam
Rei do perdão renegado,
Do sangue bebem.

Pedra, cuspe, crivo,
Ululantes cães na festa
Do sol tenebroso.

Haiku de Cristo

Espinas hieren
al negado rey del perdón,
beben su sangre.

Piedra, asador, tamiz,
ululantes perros en la fiesta
del sol tenebroso.

Via impiedosa  

Cuspido no caminho
por onde passa respinga
sangue dos espinhos
que a carne perfura.
Do ódio não desistem
gargantas que apedrejam,
uma coroa sabe a dor
do vento nas manadas
sem rumo enfurecidas.

Todos os rancores
vergastam no rosto,
abomináveis renegam
a união como verdade.
Tudo é solidão, é dor,
o mundo que se cala
com a surra desferida
no rei único do perdão.

Pelas ofensas cometidas,
sei que não sou digno
de entrar em tua morada,
mas basta uma só palavra
para que eu seja salvo.
Em tuas mãos entregue,
faz de mim tua criatura,
recolhe-me da injusta onda
entre vilezas e ignomínias
tingindo de roxo o coração.

Vía despiadada

Escupido en el camino
por donde pasa salpica
sangre de las espinas
que perforan la carne.
Del odio no desisten
gargantas que apedrean,
una corona conoce el dolor
del viento en las manadas
sin rumbo enfurecidas.

Todos los rencores
azotan en el rostro,
abominables reniegan
la unión como verdad.
Todo es soledad y dolor,
el mundo que se calla
ante los golpes asestados
al único rey del perdón.

Por las ofensas cometidas,
sé que no soy digno
de entrar en su morada,
pero basta solo una palabra
para que yo me salve.
En tus manos estoy,
has de mí tu criatura,
recógeme de injustas olas
entre vilezas e ignominias
tiñendo de rojo el corazón.

Cyro de Mattos (Itabuna, Bahía, 1939). Poeta, Narrador, Periodista y abogado. Es miembro de la Academia de Letras de Bahía y ha obtenido varios galardones, como el Premio Nacional Ribeiro Couto, el Premio Afonso Arinos, el Premio Centenario Emílio Mora o el Premio Internacional de Literatura Maestrale Marengo (Génova). Tiene obra publicada en Alemania, Francia, Portugal, Rusia, Estados Unidos, México, Dinamarca, Suiza e Italia. Entre sus libros de poesía están Vinte Poemas do Rio, Cancioneiro do Cacau, Ecológico, Vinte e Um Poemas de Amor y Oratório de Natal, entre otros.

 

El escritor brasileño Cyro de Mattos leyendo en el Teatro Liceo de Salamanca (foto de José Amador Martín)

Imagen de cabecera: ‘Cristo’, pintura de Miguel Elías

 

           Amado Galileu

            Cyro de Mattos

      

        Contam que nasceu numa manjedoura, o berço era de palha. Foi anunciado por uma estrela, no céu toda acesa de Deus. Os bichos cantaram: Jesus nasceu! Jesus nasceu! Os pastores tocavam uma música serena nas suas doces flautas. São José, o pai, o que tinha mãos no labor de enxó, plaina e formão, soube que de agora em diante ia talhar a mais pura fé do seu constante coração. A Virgem Maria, mãe do menino, dizia baixinho: Pobrezinho quando for um homem, de tanto nos amar, vai morrer na cruz.

      Os três reis magos foram chegando, vieram de longe, muito longe, atravessaram montanhas e desertos. Traziam, como presente para o menino, mirra, incenso e ouro. Ajoelharam-se. Não eram dignos de tocar naquela palha, mas bastava agora que fizessem o bem ao próximo e seriam salvos. Abelhas com os seus zumbidos de ouro vieram colocar afeto e mel no coração de cada um dos reis.

    Contam mais que foi um menino que brincava como qualquer menino, mas que gostava de ficar às vezes sozinho, olhando para a linha do horizonte. Quando ficou rapaz, não teve dúvida, havia sido o escolhido entre os seres humanos para ultrapassar aquela linha. Para conseguir a façanha teria que fazer uma mágica em que disseminasse uma rosa na manjedoura dos ares. Juntar todas as mãos numa só mesa onde todos seriam irmãos.

     Teve que trazer as sementes dadas pelo Pai para plantar cirandas nas areias do deserto. E os sentimentos daquele homem com olhar de mendigo e profeta correram nas águas doces do rio e seguiram no vento manso, que soprou a flor sozinha na plantinha do brejo. E foram levados pela borboleta até o lugar onde o amor sempre permanece.

      Ora, vejam só, sair por aí de mãos dadas como criança e espalhar num instante só ternura nessa terra? Convencer os homens de que viver vale a pena desde que a vida seja exercida numa comunhão em que não haja desigualdade, injustiça, opressão? A vida sem solidão, a vida como uma dança, a vida sem agressão? Os bichos sem matança e a mata sem queimada? Sem veneno as nuvens na chuva despejando a poluição?

     Os donos do poder no sistema organizado não perdoaram a afronta. Traçaram o mais pérfido calvário. Fizeram que carregasse uma cruz pesada. Puseram uma coroa de espinho na cabeça, cuspiram, chicotearam. Morra o rebelado, o falso profeta, o demolidor da ordem, o mentiroso fazedor de milagre, alardearam.  Os que estavam cegos investiam, urravam, não se cansavam de pedir que fosse condenado o subversivo do sistema.  Ficaram calados quando foi decretada a crucificação. Não aceitaram que no seu lugar ficasse o ladrão, que para ali fora apenado com a crucificação pelos crimes cometidos.

      Mas o que se viu, depois de perversa infâmia vinda de uma perseguição canina, é que até hoje toca um sino na cidade e na campina, só para nos dizer que do menino nascido na manjedoura se fez o homem para ofertar a todos o amor e receber de volta duras pedradas. No final crucificado para que se cumprisse a profecia, o bendito salvador da humanidade veio para nos dizer que era o filho do Pai Eterno, inocente morreu por nos querer mais bem.