Eleições daquele tempo

Cyro de Mattos

 

Os comícios aconteceram naquele ano sem as ofensas pessoais dos oradores, que costumavam fazer uns para os seus rivais com veemência.  Prosseguiram num clima de paz, no centro comercial e bairros, até mesmo nos distritos de Mutuns e Ferradas, onde sempre terminavam em correria, pancadaria no meio dos zumbidos de bala.

           O povo cada vez mais ficava vivamente impressionado com os programas partidários, divulgados também pelo alto-falante na medida em que o dia das eleições ia se aproximando. Os candidatos esgoelavam-se no palanque, alguns no ponto máximo das promessas disparadas até choravam, uns davam a entender que podiam desmaiar a qualquer momento no meio das palavras que soltavam radiantes da garganta empolgada. Propagavam com firmeza a chegada de ventos mais do que justos e generosos para soprarem, constantemente, em qualquer sociedade que se dizia civilizada.

          Quem lá esteve, no último comício da situação, custava a acreditar como na praça coube tanta gente. Não havia lugar para uma agulha no ambiente  abarrotado de gente jovem, amadurecida e idosa, alguns mal podiam andar apoiados na bengala. Havia muitas faixas e bandeiras desfraldadas, cartazes grandes com o retrato do Coronel mais abastado da cidade, sério, bigode retorcido nas pontas, trajado com o uniforme da Guarda Nacional. 

        Na noite contagiada de euforia, com uma temperatura que chegava a 40 graus, parecia ali a cidade uma só voz barulhenta, queimando as palavras recheadas de promessa. Os mais empolgados não cansavam de dar vivas e aplaudir os candidatos a vereador, quando então um deles era apresentado para pronunciar o discurso pela ordem de chamada do locutor Timóteo, com a voz já rouca, mas ainda cheia de entusiasmo. 

                    Naquela noite com muita alegria, quem poderia imaginar que alguém da oposição soltaria o boi brabo para correr no meio da multidão que se apertava na praça. Foi aí, no ponto mais arrojado do discurso daquele homenzarrão agitado, a rigor trajado com o uniforme da Guarda Nacional, só faltando engolir o microfone, que de repente se ouviu irromper do meio da multidão o grito ameaçador:

          – Corre que é boi brabo!

          Não se viu outra coisa do que gente correr para todos os lados. O palanque desabou com os candidatos locais e a comitiva visitante. Homens sisudos meteram-se debaixo dos carros. A gritaria generalizou-se com a multidão esparramada como num estouro de boiada.

          O locutor Timóteo relatou no outro dia pelo alto-falante do Serviço Regional de Propaganda Comercial o noticiário dos acontecimentos daquela noite tumultuada, que de repente se tornou num corre-corre generalizado, cheia de rostos medonhos, de aflição com os gritos repetidos, Deus me acuda, não me empurre, me socorre, sai da frente, se não quiser ser pisado. Felizmente não houve mortes, apenas alguns casos de ferimentos leves. Nada disso impediu que a situação tivesse a vitória apertada nas urnas apuradas.

 

 

                                  Nossa Biblioteca

                                   Cyro de Mattos

 

.      A Câmara de Vereadores engole a cada ano mais um espaço da Biblioteca Municipal Plínio de Almeida. Não devia fazer isso. Essa pobre casa de livros, desassistida há anos pelo poder público, tem um acervo desatualizado, sem condições ideais para fomentar a leitura como pede uma cidade do porte cultural de Itabuna. Os que lá atuam como serventuários do órgão nada têm a ver com essa situação lamentável. Não recebem o apoio necessário para o eficiente desempenho da função, nem sequer são reciclados em cursos pertinentes ao setor para que melhor sirvam numa casa dessa natureza aos que procuram conhecer a vida através dos livros.  Certamente para isso lá não estão. 

Melhor deixá-los precários na função do expediente repetitivo, subalternos ao descaso do poder público do que fazê-los ativos, inquietos com as falhas na engrenagem. Se um dia quisessem virar a chave, não se atrevessem nessa iniciativa temerária. No grau de revoltados impotentes poderiam ser recompensados com o despejo do emprego.

              Uma cidade com cerca de 250 mil habitantes, uma rede de ensino abrangente, em nível superior e secundário, com duas universidades, faculdades, escolas públicas e particulares, ser tão frágil, de causar pena, quando o assunto é a Biblioteca Municipal Plínio de Almeida. Uma lástima na sua prestação de serviços.  Até quando os políticos, a Secretaria de Educação e a Fundação Itabunense de Cultura e Cidadania vão tomar consciência de que são agentes institucionais do fomento ao saber e à cultura? Sempre omissos ante um problema grave dessa natureza, como se nada de mais estivesse acontecendo com a nossa biblioteca municipal. Espaço que não é nem lazer nem fonte eficiente do saber.  

          Podem me chamar de sonhador do que vou dizer adiante, sinto-me confortado com o elogio. Lembro que os sonhadores do bem são necessários em qualquer dimensão da vida.  Itabuna devia ter uma biblioteca com o acervo constituído de um livro para cada habitante. Para que assim fosse dona desse espaço fértil, saudável, onde pudesse doar-se às suas gentes com a mão cheia de livros, fazendo-se de fato útil ao pensamento e sentimento da criatura humana na dura lei da vida. E assim desse seu contributo para se aprender a andar melhor na existência, conhecer o que presta e o que não presta, principalmente em tempo de eleição, na hora da escolha de seus representantes, daqueles que soubessem de verdade reger seu destino político com competência e ética nos dias do ano, como deve ser.  

              Vejo assim a sugestão dada como o caminho plausível para tirar nossas gentes dos caminhos obscuros da vida, na boa leitura respirando o ar sadio pelas ruas do mundo e do saber. Através da conversa com os livros, tornando nossa biblioteca espaço de convivência atuante, pródiga parceira no comportamento de rica troca de significados. 

Pobre cidade nossa, deveria ter uma biblioteca funcionando com oficinas, lançamento de livros, teatrinho com meninos e jovens, bom não esquecer os idosos, pois os velhos são gente boa, muito têm a nos dizer. Assim fosse dotada de uma plataforma que valorizasse os autores da terra, com palestras, encontros, seminários, saraus e recitais. Usasse o diálogo saudável com os estudantes. Não permanecesse como algo de pouco proveito, nessa maneira abominável que empobrece a vida, não sendo jamais a ideal para nos retirar da parte obscura do ser e do estar na existência.   

           Itabuna de um rio enfermo, como esgoto a céu aberto, que hoje chora água, um dia foi chamado pai dos pobres. Cidade que respira os ares tristes pelo desfalque contínuo do patrimônio histórico tecido de beleza antiga. E que vem sendo dilapidado pelo descaso dos que cumprem preservá-lo como um tesouro inestimável, conquistado com engenho e arte, labor e esforço ao longo dos anos.       

          Itabuna, que tem um povo vocacionado para o progresso, querendo fazer a vida com alma, força e conhecimento. Minha cidade querida, usina de tantos valores humanos no ciclo das estações, ó quão dessemelhante!

 

A Patativa Nininha

Por Cyro de Mattos

 

Nininha era a patativa de nossa rua. Faladeira que só ela quando não estava cantando. Pequenina, pele cor de cobre, seus cabelos soltos iam até a metade das costas. Andava ligeira nos passos miúdos. Tinha cinco irmãos. Com o falecimento da mãe ficou incumbida de conduzir as tarefas de casa.           

Ficava ouvindo do meu quarto a vizinha desfiar na sua voz cantadora as canções mais românticas do cancioneiro popular, mal o sol despontava na manhã. Desde cedo custava a sair da cama só para ficar ouvindo a vizinha interpretando alguma canção que seus cantores prediletos costumavam cantar.  Dalva de Oliveira, Ângela Maria, Emilinha Borba, Alaíde Costa, Caubi Peixoto, Francisco Alves, Luís Gonzaga, Nelson Gonçalves, Moreira da Silva, Agnaldo Rayol e Orlando Silva. Nessa hora parecia que os passarinhos no pé de carambola gostavam também de ouvir a vizinha cantar na manhã cheia de luz. Eles ficavam assanhados, não paravam de cantar e pular nos galhos do pé de carambola. Com cantos e pios faziam o fundo musical para que a voz maviosa de Nininha se propagasse na manhã festiva.
          Nininha da Mata Virgem. Certa vez perguntei ao Codinho, irmão caçula de Nininha, porque ele e os irmãos tinham aquele sobrenome Mata Virgem. Informou que o pai quando era jovem andou muito pela mata virgem, cheia de cobras e bichos perigosos, para não se falar dos indígenas, no tempo em que a lavoura cacaueira estava no início. Existiam poucas roças de cacau na região. As árvores nativas cobriam léguas de terra fértil. O pai de Codinho conseguiu derrubar um estirão de mata virgem na zona de Ferradas, lá plantara na clareira uma pequena roça de cereal e cacau. Ficou assim conhecido como o homem da mata virgem. O chamamento como se fosse o sobrenome pegou feito visgo nele e nos filhos.

Alguns meninos daquele tempo começaram a se interessar em aprender a cantar os sambas de sucesso e as marchinhas mais animadas quando se aproximava o Carnaval. Quem soubesse cantar as melhores marchinhas e sambas tinha um trunfo para atrair e namorar as meninas mais bonitas durante o baile na matinê do Itabuna Social Clube.

Contei com a ajuda de Nininha para aprender a letra e como cantar com fervor o samba e a marchinha. Ela tinha vários cadernos anotados com a letra da música carnavalesca. Ficava horas ao pé do rádio ouvindo o programa de carnaval transmitido pelas emissoras da Rádio Nacional, Tupi, Continental e Tamoio. Ouvia com o máximo de atenção o programa musical dirigido pelo radialista e compositor Cesar de Alencar, prenunciando o carnaval nas vozes dos cantores Jorge Veiga, Jorge Goulart, Marlene, Emilinha Borba, Francisco Carlos, Elza Soares, Carmélia Alves, as irmãs Linda e Dircinha Batista.  Ia passando para o seu caderno a letra da marcha ou do samba que aquelas vozes animadas cantavam no programa de grande audiência da rádio.

          O cunhado de Nininha era o locutor do Serviço Regional de Propaganda Regional. Timóteo tinha uma voz metálica, que saía vagarosa pelo alto-falante no poste quando estava anunciando os produtos à venda com preço barato pelas casas comerciais. Costumava colocar o canto triste da ave-maria pelo alto-falante, em cada entardecer, para que tocasse no fundo da alma dos seus ouvintes e fãs, que trabalhavam nas lojas do comércio ou moravam nas casas que ficavam perto do centro da cidade.
          Daquela vez houve um contratempo com o aparelho de som que costumava tocar o disco da ave-maria. Amanheceu com defeito, a gravação se interrompia em alguns trechos. Quando tocava a música, às vezes ficava arranhando em várias passagens.

Nininha foi chamada às pressas por Timóteo para cantar daquela vez a ave-maria. E aconteceu o que ninguém acreditava. A interpretação da patativa emocionou as pessoas, que ficaram comentando na semana o surpreendente desempenho da vizinha. Nunca se tinha ouvido uma ave-maria ser cantada por voz tão piedosa e triste.

Recebeu muitas congratulações por sua cantata da ave-maria.  Timóteo foi uma das pessoas que muito se emocionou com a voz pungente de sua cunhada quando cantou no entardecer a ave-maria. No   alto-falante pendurado no poste das ruas do centro e praças principais da cidade, sua voz pungente ressoava e arrancava suspiros dos ouvintes.  

Uma vez vi um homem conversando alegre com a vizinha na sala da frente de sua casa. Soube depois que era o seu namorado.  Daquele dia em diante ela passou a cantar com mais intensidade as canções românticas na manhã ensolarada, o coração irradiava felicidade por todos os cantos da casa.  Em pouco tempo ficaram noivos, o casamento ocorreu daí a um ano, com uma noiva baixinha, de véu e grinalda, e um noivo engravatado, alto e gordo. Alguns vizinhos duvidaram que um dia aquele enlace fosse acontecer. Só acreditaram quando viram os noivos sorrindo alegres quando saíam da Igreja de São José, o padroeiro da cidade.
          Nininha foi cantar cantigas bonitas nas manhãs e tardes do novo lar. Sem a sua voz impecável, as manhãs perderam o encanto na casa vizinha onde ela morava. E nunca mais fiquei ouvindo de meu quarto a patativa de nossa rua cantar bolero, tango, baião, samba, samba-canção, marcha e valsa. Qualquer cantiga suave ou canção dramática do cancioneiro popular com aquela voz que Deus lhe deu para alegrar a vida.  

 

 

 

 

 

 

Olimpíadas

Cyro de Mattos            

 

 

Historiadores falam das Olimpíadas como jogos esportivos nacionais realizados primeiro na Grécia. A tradição informa que eram organizadas pelo próprio Júpiter, deus supremo, o dono dos céus, também pai dos deuses e dos homens. Esse espírito esportivo, que enlaça os continentes no planeta terra, com grande emoção e curtição pura, só podia mesmo vir dos céus. Eram realizados em Olímpia, na Élade, e, de todas as partes da Grécia, África, Ásia e Sicília, acorriam espectadores para assistir os Jogos. Duravam cinco dias e aconteciam no verão, de cinco em cinco anos. Acredita-se que a primeira Olimpíada foi realizada no ano 776 a.C.

 

 Dão conta os cronistas de cinco espécies de provas nos primeiros Jogos Olímpicos: corrida, saltos, luta, lançamento de disco e lançamento de dardo. Vê-se desse modo que há milênios o ser humano vem procurando mostrar agilidade, força corporal e ímpeto como qualidades de seu heroísmo. As Olimpíadas ofereciam também concursos de música e eloquência. Dava-se assim aos poetas, músicos e escritores oportunidade para que ficassem famosos. A fama dos vencedores espalhava-se pelos pontos distantes da Grécia.

 

O atleta supera os limites nos Jogos Olímpicos. Corre como o vento, ora resistindo, ora saltando barreiras. O importante é o corpo desenvolver na raia o ritmo nervoso, para superar desejos de ser tanto quanto o raio.  O amor alcança graça e beleza no vazio do espaço quando se trata de salto ornamental na piscina. Pássaro que desce em harmonia de músculos, pele infiltrada de sonho que não recusa o prazer em contato com a água, tornando-se mergulho divinizante da matéria inebriada por sublime conjunção de um instante esplêndido.

 

A força vira um guindaste quando sustenta o peso enorme com habilidade, um e outro se unindo no impulso da esperança, que quer se consagrar vitoriosa no pódio. Esforço que se nutre do ideal de ser alguém poderoso, reconhecer-se inscrição no que é entrega com todas as forças que se consegue reunir, para sentir finalmente que em volta a vida é a marca da conquista. Pelas mãos e pés num movimento de peixe, que agita a água, o atleta consegue ser lancha. Ao ver a bandeira subir vagarosa sob o hino da pátria, essa sensação que tenho na cadeira diante da televisão é canção de bonança.

 

 As mãos ficam leves no levantamento, defendem com denodo, descem com violência na bola, como se quisessem enterrá-la na quadra adversária. Não se alimenta de indecisões o tempo que urge a vitória, balançando-se com a plateia   entusiasmada. As mãos ficam rápidas, fazem coisas incríveis quando a bola tem por meta ser lançada em fração de segundos para cair na cesta.

 

Nas Olimpíadas surgem alguns heróis inesperados, mas o que predomina como regra é a vitória daqueles que são anunciados como favoritos. Técnicos e atletas dizem que preparo físico, precisão e vontade são requisitos essenciais para quem quiser ocupar o pódio. Uma das coisas que mais impressiona no maior espetáculo esportivo deste planeta é esse milagre de fazer do mundo uma ciranda. A vida, a vida, a vida. Unem-se povos do mesmo sangue, desunidos há décadas por forças ideológicas, como no caso das Coreias do Norte e do Sul em Seul.

 

Acontecem milagres que surpreendem a humanidade. Nos jogos realizados na Alemanha foi derrubado o mito da superioridade da raça ariana diante de Hitler quando o atleta negro americano Jess Owen correu entre atletas brancos e venceu as corridas. O jogador Mágico Johnson jogou com a aids em todas as partidas, transmitindo só felicidade com jogadas incríveis, que culminavam em cestas maravilhosas.

 

O que ressoa das Olimpíadas como hino do convívio ideal e do amor é esse espírito pelo qual se mostra que o ser humano quando quer pode ser um companheiro alegre, tão do mundo. Não importa a raça, a vida em volta é uma dança. Plena, sem vazios, contradição e exclusão. Em espaço rico é ocupada pela harmonia de ser prazer com sustos magníficos, que se reconhecem nítidos no lado azul da canção. Copula a vida no voo, salto, nado, mergulho, dardo, arremesso, corrida, em quantas formas se invente como uma flor ou bola que no mundo rola.

 

As Olimpíadas acontecem para que a vida em luz humana se recuse a andar por aí no mundo com cada um só pensando em si.

 

Jorge Amado Contista

Cyro de Mattos

 

Existem escritores que preferem a amplidão para expressar a vida, optam nas suas criações por um gênero que corresponda ao seu imaginário fecundo, numa forma capaz de representar com sobras as visões críticas do mundo, seguidas vezes repetindo no tempo suas questões agudas

Jorge Amado nunca se interessou pelo conto em seu percurso de ficcionista. Sua experiência de vida fez com que a metamorfose da história se expressasse através do romance, que em essência se expande ligado na vastidão do mundo. Seu romance no volume alentado acontece na geografia de três regiões, Salvador de Bahia, o Recôncavo e o Sul da Bahia, no tempo da conquista da terra.  Desde cedo escutou muitas histórias das gentes que iriam ser habitantes de seu universo literário no espaço das zonas urbanas e rurais.  Com uma vida prodigiosa, marcada de aventuras e perseguições, em Jorge Amado tudo funciona como enormes experiências, por isso só o romance se prestaria para representar o conteúdo de um universo literário assim tão grande. O conto vai acontecer no percurso desse escritor vasto como um simples episódio.  

O livro Cinco Histórias (2004), de Jorge Amado, como diz o título, é a reunião de cinco prosas de ficção breve, que integraram publicações avulsas no período compreendido entre 1959 e 1989, em revistas, periódicos e antologias, O volume de capa dura, com ilustrações de artistas famosos, traz as histórias seguintes: “Do jogo de dados e dos rígidos princípios”, “História de carnaval”, “As mortes e o triunfo de Rosalinda”, “De como o mulato Porciúncula descarregou o seu defunto” e “O Episódio de Siroca”.

Nesses cinco contos, o leitor terá encontro de novo com o narrador de prosa envolvente, que bem sabe recriar o cotidiano do povo, com seus costumes, aptidões, façanhas e artimanhas usadas por seus tipos com caracteres próprios. Na prosa prazerosa irá absorver a linguagem fluente do narrador admirável, conhecedor do ofício, íntimo de suas gentes populares, dos seus valores, alegrias e tristezas. O expositor do erótico como essencialidade da natureza humana sem apelar às lubricidades.

Em “Do jogo dos dados e dos rígidos princípios”, Jorge começa dizendo:

 

Nada mais perigoso do que confundir o destino irremediável de cada um de nós com sem-vergonhice, safadeza, falta de caráter. Não é por querer, por falta de princípios e de firmeza, que o homem repete uma, duas, três, dez mil e tantas vezes a mesma e irreparável besteira. (pg. 9)

        

            E observa que neste sentido muitas injustiças acontecem com verdadeiros cidadãos devido à ligeireza dos juízos. Justamente o que se vê na história protagonizada por Pedro Porró, cabo Martim, Antônio Bispo com seus dados viciados, e Clímaco, o que trabalhava em madeira, em chifre e até em marfim.

        Já “História de Carnaval” é uma obra prima sobre o tema. Narrativa em que Maria dos Reis, Teodoro e Antonieta formam o trio principal de protagonistas, coadjuvado por Dona Marocas.  O drama desse relato, que acontece no carnaval baiano, apresenta-se com sectária rigidez ligada ao machismo, contrapondo-se nessa condição aos sentimentos puros do sonho e da emoção. Escrita sob encomenda, a inspiração da história aflora com toques de alegria e em sequência se transpira no drama ritmado nas relações conflitantes, terminando de maneira dolorida.  

 

                                    Então as Felizes Borboletas cantaram ainda mais                                                   

                                      alto, tão alto, que Maria dos Reis não pode fingir

                                     que não ouvia e teve que parar para olhar, apertar

                                     os lábios para que os soluços não rebentassem.

                                    (pg. 36)

                                       

         “As mortes e o triunfo de Rosalinda” é uma história que Jorge Amado dedicou   ao amigo Campos de Carvalho, autor dos romances A Lua Vem da Ásia (1956), Vaca de Nariz Sutil (1961), A Chuva Imóvel (1963) e O Púcaro Búlgaro (1964). Esquecido pela crítica a princípio, esse romancista de romances transgressivos foi valorizado tempos depois como importante da ficção contemporânea. Riqueza do vocabulário, linguagem com precisão semântica, agilidade nas frases bem construídas, períodos longos a serviço de uma narrativa inovadora, com enredo pouco convencional, são as marcas que Campos de Carvalho imprime em seus romances construídos com elementos estruturantes avançados. 

 Na dedicatória de “As mortes e o triunfo de Rosalinda”, Jorge Amado refere-se ao amigo como mestre jovem da literatura contemporânea. Alude ao estilo realista-anárquico desse autor considerado como possuidor de uma linguagem carnavalesca, comparado às vezes com um clown, tanto o insólito é tomado pela ironia, doses engraçadas de humor e ácida alegria na crítica.

 É visível a experimentação que Jorge Amado empreende na linguagem da história “O triunfo e as mortes de Rosalinda”. Não lembra a entonação de sua linguagem simples, espontânea, que prende da primeira à última página, sem esforço. No fluxo verbal de seu discurso, agora um tanto diferente do que nos acostumamos, o assassino confesso de Rosalinda conta as diversas vidas e as múltiplas mortes dessa mulher incrível, que se reinventa em várias ocasiões, ao mesmo tempo como dona de casa, madre superiora e dona de prostíbulo, além de ter sido amante do patriarca de Alexandria.

No entendimento de Jorge Amado, a narrativa “De como o mulato Porciúncula descarregou o seu defunto” pode ser considerada como uma história para cachaça comprida, noite de chuva, ou melhor, para uma viagem de saveiro, em noite de lua. A história é contada por Porciúncula, mulato que se apaixona por Maria do Véu, que nunca quis dormir com ele.

Esse Porciúncula era o mulato mais bem falante que eu conheci, o que é muito dizer. Tão cheio de letras, tão de maciota, que, não se sabendo de seus particulares, podia-se pensar ter ele alisado banco de escola, quando outra escola não lhe deu o velho Ventura senão a rua e a beira do cais. (pg. 70)

O último conto dos cinco reunidos no volume de bela confecção gráfica é “O episódio de Siroca”. Zélia Gattai informa que Jorge Amado inspirou-se em Siroca com a empregada de sua filha, uma pouca maluqueta, que um dia sumiu. Espontâneo na linguagem solta, na narrativa que se descarrega com lances intrigantes, à primeira vista incoerentes, Jorge Amado usa também o diálogo como recurso pertinente para conduzir a história com seus personagens chegados a umas maluquices, ora irritantes, ora incompreensíveis. Na Bahia Siroca namora Bóris, moço com a fama de boca de mel, com ele provando de febricitantes ternuras, beijos demorados, que provocam intenso prazer, em especial quando visitam com a língua como brasa o bico dos peitos. Ela deixa que o Boris faça tudo com ela, menos se atrever a arrancar os tampos da virgindade, “tire a mão daí, tem dono.” Guardava-se para o eletricista José Daniel, que retornara ao Rio, dando a ordem de lá para ela voltar de Salvador para junto dele, prometendo que ia se casar com a amada.  A maluquice da história segue o seu percurso para o final quando Siroca pede a Boris para ajudá-la a fugir da patroa Nazá, a madrinha, que não se cansa de perguntar à afilhada se ainda continuava virgem, chegando ao ponto de fazer o exame com o médico para tirar a dúvida. Boris ajuda Siroca a fugir para o Rio para se encontrar com José Daniel, na expectativa de que sua virgindade vai ser arrancada por ele, era só querer.

                     Jorge Amado escreveu mais três histórias de ficção breve: O milagre dos pássaros (1979), O gato Malhado e a andorinha Sinhá (1976) e O goleiro e a bola (1981). A primeira dessas insere-se na linhagem do realismo mágico, já a  segunda é uma fábula, a terceira destina-se ao leitor infantil.

 

             Tempo de São João

              Cyro de Mattos

 

          Meu pai tinha renda modesta. Havia acabado de adquirir uma avenida de casas populares, lá no último quarteirão da Rua do Quartel Velho. Segundo ele, a avenida era constituída de trinta casinhas, cada uma delas possuindo uma sala, um quarto, cozinha e banheiro. As casinhas estavam alugadas a sapateiro, lavadeira, mecânico, cozinheira, vendedor ambulante e outras pessoas de baixa renda na sua profissão.

O dinheiro que meu pai passou a ganhar com as casinhas alugadas da avenida veio aumentar razoavelmente a sua renda, que  provinha até então do que ele vendia em seu quiosque num dos bairros da cidade: bebida, cigarro, charuto, manteiga e balas de jenipapo, que minha mãe fazia.

Minha mãe era costureira e bordadeira de mão cheia. Costurava e bordava enxoval de noiva que fosse filha de família rica. Era também uma doceira fina. Dava ao meu pai não só o dinheiro que ganhava com os doces que fazia  mas também o que recebia com os enxovais que costurava e bordava para as noivas. Ajudava assim a meu pai nas despesas diárias que ele tinha para sustentar a família.

Meu pai chegava lá em casa de cara fechada. Só pensava em ficar rico. Sofria muito para sustentar a família.

Um dia, escutei ele dizer à minha mãe:

- Ser pobre e a pior desgraça da vida. É comer mal, vestir mal, dormir mal, não ter casa para morar nem dinheiro para comprar remédio quando a pessoa fica doente.

- O que é isso, homem de Deus – disse minha mãe. – Temos vida humilde, mas nunca passamos privações com muita gente nesta vida.

Ora essa! Nada disso que meu pai dizia sobre o pobre interessava-me. O que me importava mesmo era ter um amigo para brincar, fosse pobre ou rico, branco ou preto, gordo ou magro.

Estou contando essas coisas agora de meu pai para que saibam de que não adiantava esperar por ele, achando que naquele ano ia comprar fogos para eu soltar no São João. Ele estava sempre dizendo que comprar fogos para soltar no São João era mesmo que queimar dinheiro num abrir e fechar de olho.

Não queria ficar olhando os outros meninos soltando fogos no São João, lá em nossa rua ou em qualquer canto da cidade. Por isso mesmo teria que arranjar uma maneira de ganhar algum dinheiro para comprar os fogos de São João.

Pensei em vender revistas e jornais velhos aos donos de armazém na Rua da Lama. Sabia que jornal velho servia para enrolar certas coisas que os donos de armazém vendiam. Tinha observado um dia seu Júlio Sergipano enrolando sabão no balcão do armazém com uma folha de jornal velho. Pensei também em vender garrafas ao dono de uma pequena fábrica de vinagre perto da nossa casa.

Ia de casa em casa, procurando por revistas e jornais velhos, garrafas grandes e pequenas. Dona Creusa, a mulher de Seu Miranda, o funcionário do banco, era quem mais me dava revistas e jornais velhos.  Dona Jô, a esposa do dono da casa de ferragens, uma mulher gorda, de pernas arqueadas, era quem mais tinha garrafas arrumadas em caixotes.  Às vezes chegava a encher um saco grande com tanta garrafa que ela me dava.

Com o dinheiro que ganhava, vendendo garrafa, revistas e jornais velhos, ia comprando os fogos para soltar no São João. Guardava-os numa caixa de sapato, que escondia debaixo da cama para que meu pai não os descobrisse.  Se ele descobrisse que eu estava comprando fogos para soltar no São João, certamente ia argumentar zangado: “Do menino se faz o homem, tenha juízo. Guarde seu dinheiro para usar com as coisas sérias e não para queimá-lo com fogos no São João. É uma grande besteira o que você quer fazer, muitas vezes já lhe disse isso”.

Esperava meu pai dormir no quarto ao lado e, quando percebia que ele estava ferrado no sono, apanhava debaixo da cama a caixa de sapato com os fogos que vinha juntando para soltar no São João. Ficava examinando pacientemente os fogos que tinha comprado com dificuldade. Passava e repassava-os diante de meus olhos deslumbrados, mesmo sabendo que ainda eram poucos: chuva de prata, chuva de ouro, cobrinha, estrelinha, fósforo de cor, traques de menino e vulcão.

Os dias demoravam de passar até chegar o mês de São João, embora desejasse que voassem o mais rápido possível. De vez em quando ia olhar na folhinha quantos dias faltavam para chegar o São João. Fazia as contas e via que faltavam quase três meses para a chegada da festa do santo que tinha um carneirinho, como uma vez tinha visto a imagem num quadro emoldurado, pendurado na parede da Vidraçaria Santo Antonio, numa das esquinas da rua do comércio.

Quando percebi no mês de maio que não estava mais conseguindo garrafas para vender, nem revistas e jornais velhos, eu tive então aquela ideia de vender minhas revistas em quadrinhos, além dos dois álbuns de figurinhas, um com os jogadores de futebol dos times do Rio e o outro com os artistas do cinema americano.

Não seria difícil vender meus álbuns de figurinhas entre os meninos lá da rua. Tanto o álbum de jogadores de futebol como o de artistas de cinema eram cobiçados por muitos meninos da cidade. Ambos estavam completos,

  tinha conseguido preenchê-los com todas as figurinhas de jogador de futebol ou de artista americano. Mas as revistas em quadrinhos? Tinha minhas dúvidas se ia conseguir vender algumas delas, qualquer menino lá da rua já havia lido todas elas.

Depois de resistir uns dias, vendi os dois álbuns de figurinhas ao filho do juiz por um bom preço. E, sem esperança, fui vender depois minhas revistas em quadrinhos no passeio do Cine Itabuna. Para a minha satisfação, vendi todas elas nos quatro domingos do mês de maio. Espalhados no passeio do cinema, sempre vendia meus gibis e guris velhos aos outros meninos antes de começar a primeira sessão da matinê.

Tive então um susto esplêndido quando chegou o mês de junho e percebi que possuía agora seis caixas de sapato cheias de fogos, podendo naquele ano de inverno frio soltá-los não só nos dias de São João mas também no São Pedro.

Enquanto fui menino nunca deixei de soltar fogos nas festas de São João e São Pedro. Sempre dava um jeito para arranjar o dinheiro para comprar os fogos. Soltava-os e queria soltar mais. Nunca estava satisfeito. Lá pras nove horas da noite, lembrava de ir com a turma de amigos soltar balõezinhos na beira do rio. Era uma sensação de vitória fascinante no exato momento em   que acendíamos o balão e víamos o vento levá-lo vagaroso acima do rio. Tínhamos certeza que os balõezinhos que subiam, às vezes oscilando, conquistavam as estrelas e a lua, lá no alto do céu.

Ah, aquelas noites de junho, o coração tanto queria. Crepitavam dentro de mim antes que chegassem com as fogueiras acesas nas ruas. Pipocavam com bombas e foguetes. Esbanjavam-se com licor e canjica.

 

 

 

 

                   

 

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As meninas do coronel

              Cyro de Mattos

 

Ficcionista, poeta, autor de livros para crianças, memorialista, orador primoroso, presidente por dois mandatos da Academia de Letras da Bahia, Aramis Ribeiro Costa é figura das mais representativas no ambiente literário e cultural da Bahia. É autor de 23 livros, de diversos gêneros.  Com As Meninas do Coronel (2023) publica o seu terceiro romance, que a exemplo dos outros dois, Uma Varanda para o Jardim (1993) e Um Corpo Caído no Chão (2018), tem como cenário Salvador no tempo que essa boa terra era chamada de Bahia.

Desse terceiro romance, de fluência espantosa, narrativa que seduz ao longo de 653 páginas, o autor de novo se apresenta com a sua impressão digital procedente de um ficcionista seguro, senhor de imaginário fecundo, estilo elegante, que não se separa da trama envolvente um minuto sequer em cada página escrita.  Em As Meninas do Coronel, o cenário dessa Bahia reconstituída de beleza antiga, ambiente agradável, os costumes eram impostos por preconceitos e padrões regrados pelo modelo social organizado.

 Sobre a situação material e de tristeza das quatro moças, que não possuem parentes, não tem amigos, não recebem visitas, Lustosa, personagem coadjuvante, que não se acha médico nem capitão da polícia militar, apenas um jardineiro, observa:

 

“As moças não ficarão mal. Ficarão mal de tristeza, porque eram muito apegadas ao pai e só tinham ele.  Mas, são moças. Tem a vida pela frente. E tudo passa, até as maiores dores. Desde que nascemos, ao longo de toda a nossa vida, o tempo nos mata e nos devolve, nos mata e nos devolve, até que, um dia, apenas nos mata. Mas ainda não é o caso delas. O senhor não concorda comigo?” (pg. 41)

 

 São quatro moças lindas, de traços formosos, que chamam atenção, a mais velha é a Ernestina, herdou o temperamento duro do pai, Ludmila gosta de ler romances, contos e poesias, Fabiola é a mais bonita de todas, passa o tempo ouvindo no grande rádio de madeira cantores famosos da Rádio Mayrink Veiga e da Nacional, e a mais nova, Milceia, não se separa da ideia de ser médica. São conhecidas como as meninas do Coronel Honório Mendonça, homem admirado por suas atitudes rígidas no comando da Polícia Militar. Quatro flores, como se dizia, que habitam o casarão da Rua Lellis Piedade, quando então no bairro de Itapagipe se levava os dias com a vida repetida pelas ondas da tranquilidade. Uma época em que a cidade se movimentava com o bonde, a lotação e a marinete, ônibus de cadeira dura, desconfortável.

Há passagens nesse romance imenso que se conectam com o trágico e o dramático, contribuindo na junção dos atritos e sentimentos tristes para a formação de amálgama harmonioso com suas notas tocantes, marcadas de anseios, incertezas, impossibilidades.  Esta música esplêndida numa espécie de simbologia traumática, a exigir na trama desafiadora a presença avassaladora de um ficcionista de habilidade singular, que se expresse diante das ocorrências com naturalidade e grandeza criativa. É o caso de Aramis Ribeiro Costa, com a sua maneira de projetar o literário como forma de conhecimento da existência, com os seus mistérios produzidos por lances do destino. Dessa vez nesse romance de sentimentos sofridos, mas também de algumas vivências alegres, como sempre acontece na vida em sua rotação cotidiana. Estes tons, estes gestos, estes movimentos que parecem simples à primeira vista, mas que formam uma melodia necessária, harmoniosa e aguda, de intensa vitalidade, na construção incrível de uma estética refinada, pontilhada de desencontros, caminhos insólitos que procuram achar o seu rumo. De tal sorte que o leitor cúmplice na leitura posta sob o enlace criativo da beleza, usada com a utilidade e o bem-estar inerentes à palavra mítica, sempre com uma peculiar maestria, se encontre sob a sensação nunca sentida e que se reconheça nela a origem de seus próprios sentimentos.

O certo é que Aramis Ribeiro Costa, escritor versátil, acostumado a viajar pelos prados do sonho, produziu uma obra prima de romance contemporâneo brasileiro, inserindo no seu panorama a presença da Bahia dos anos 50, uma cidade com ares aprazíveis, mas que tem ritmo largo e intensidade de alma em quatro moças solteiras, vivendo seus anseios num casarão do bairro de Itapagipe. Isso lhe dá um lugar assegurado entre ficcionistas de escrita robusta, vasto ritmo, como Cornélio Pena, Jorge Amado, Josué Montelo, João Ubaldo Ribeiro, Érico Veríssimo e Herberto Sales, entre tantos que com competência indiscutível souberam imaginar o mundo com suas simulações verdadeiras diante do efêmero que passa. Dotado de beleza que nos faz criaturas duradouras, enquanto existamos como seres racionais, emotivos, caminhando numa estrada perigosa, de natureza enigmática, de perdas e incertezas, nesta velha e nova canção.

 

COSTA, Aramis Ribeiro. As meninas do coronel, editora Via litterarum, Itabuna-Bahia, 2022.

 

 As classes sociais

Murilo Mattos

Na cidade há o alto, o médio e o baixo,

Em trilhos distintos, percorrem seu espaço.

O alto, no topo, vive de esplendor,

Riquezas sem fim, poder e fervor.

No meio, há luta, constante labor,

Sonhos de grandeza, esperança e amor.

A classe média equilibra o viver,

Desejando subir, mas sem poder descer.

E o baixo, no chão, trabalha com dor,

Sustenta o sistema com suor e ardor.

Em bairros sombrios, a vida é mais dura,

Luta todo dia contra a amargura.

Mas quem vai julgar essa imensa divisão,

Se o ouro dos homens não mede o coração?

No fim, todos buscam um pouco de paz,

Pois a verdadeira riqueza, só o amor nos traz.

O sabiá

Murilo Mattos

Na árvore ele canta, o belo sabiá,

Seu canto é doce, um som especial.

Voa pelo céu, tão leve e feliz,

No jardim, na praça, por onde ele diz.

Com penas marrons, de olhar atento,

Traz ao mundo um belo momento.

Sabiá mensageiro, de paz e beleza,

Encanta a todos com sua leveza.

 Santa Casa de Misericórdia

Cyro de Mattos

 

A Santa Casa de Misericórdia de Itabuna nasceu quando a cidade estava prestes a completar seu sexto ano de emancipação política, com vistas a atender às precárias e muitas necessidades da população no setor da saúde, em especial para prestar atendimento às pessoas carentes. Veio para curar ou aliviar o estado enfermo de todos nós e assim proteger a vida. Esse bem maior que Deus nos deu, a nós, os humanos, dotados de razão e emoção, em nossa caminhada na Terra, cumprindo   nosso destino imposto pelo tempo, que tudo dá e toma: em nossa travessia do ser-estar de natureza complexa, vulnerável e de curta duração. 

 

Naqueles idos de 1900, a cidade estava em plena expansão econômica e social decorrente de sua pujante economia com bases na lavra cacaueira, que começava a se impor como uma forte fonte de divisas para o Brasil.  Itabuna, que no início havia sido um burgo de penetração, na época da conquista da terra, com o seu povo vocacionado para o trabalho necessitava de uma casa hospitalar digna. As precárias condições de saneamento favoreciam a eclosão de epidemias e a manutenção de endemias, que ensejavam, nos dias e anos, altas taxas de doenças e mortalidade.

 

Em boa e abençoada hora, na noite de 4 de julho de 1916, na residência do Monsenhor Moysés Gonçalves do Couto, reuniram-se 30 senhores da comunidade com a finalidade de fundar a Santa Casa de Misericórdia, que a princípio se incumbiria de criar um hospital e um cemitério, paralelamente à sua atuação se prestaria em atender às obras de caridade.

 

Segundo pesquisadores locais, em 28 de janeiro de 1917, tomam posse nessa humanitária instituição, de grandeza ímpar, os Irmãos eleitos para o seu corpo associativo, tendo como seu primeiro provedor o Monsenhor Moysés Gonçalves do Couto. Fixada a data de 07/09/1922 como a de seu marco inicial, nesta foi inaugurado o Hospital Santa Cruz, hoje Calixto Midlej Filho; logo após veio o Cemitério Campo Santo, em 07/09/1925, e, em 29/06/1953, era a vez do Hospital Manoel Novaes acontecer e se incorporar ao seu patrimônio. Por último, em 1993, criou-se o Plano Próprio de Saúde, como forma de agregação de receita, e já em 2009 o Hospital São Lucas.

 

Ao longo de sua saga de natureza humaníssima, a Santa Casa de Misericórdia tem sido um espaço valoroso para o exercício da Medicina, em suas diversas manifestações de sacerdócio e sacrifício.  Tornou-se com a passagem das estações um centro de atuação médica exemplar, por isso mesmo com profissionais e equipes competentes fez-se referência maior no ofício de salvar e curar a vida, nessa atividade em que homens e mulheres de branco não se intimidam em lutar contra a morte.

 

Capítulo de rico significado na história de Itabuna, a Santa Casa de Misericórdia motivou-me a escrever um poema, que está incluído em nosso livro Cancioneiro do Cacau, uma epopeia da saga grapiúna, evocativa de seus mistérios e da caminhada do homem na selva hostil e impenetrável, rumo à construção de uma civilização com caracteres próprios, desde os tempos primitivos aos da vassoura de bruxa.  Transcrevo abaixo o poema:

 

 Santa Casa de Misericórdia

Cyro de Mattos

Era preciso um leito

que abrigasse a agonia.

Para aliviar, curar

era preciso um leito.

Monsenhor Moysés Couto

sem hesitar dizia.

A esperança plantou-se

lá no alto da colina.

Canto de um dia novo

soube a cidadezinha.

Santa Casa que aclara,

Santa Casa das dores.

No leito esse duelo

da noite contra o dia.

 

Fátima

  Cyro de Mattos

   

                        Para Naumin Aizen

                         e Stella Leonardos

 

 

Fui a Portugal pela primeira vez em 1997 para participar como convidado  do Terceiro Encontro Internacional de Poetas organizado pela Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra.  No saguão do aeroporto de Lisboa vi o meu nome na tabuleta erguida pelo homem. Era o motorista que ia me conduzir até Coimbra. Ele me disse que dois poetas tinham chegado meia hora antes de mim. Estavam na camionete, aguardando-me.

Soube depois com o meu inglês sofrível que o poeta americano era Próspero Saiz, aparentava uns 45 anos de idade, falava muito e ligeiro. A pele do rosto e os cabelos compridos mostravam sinais de suas raízes indígenas. A mulher de cabelos grisalhos e com uma voz rouca era Diana Belessi, poeta da Argentina.

A certa altura da viagem para Coimbra, o motorista da Kombi perguntou se não queríamos conhecer Fátima.  Não hesitamos em fazer aquela parada para conhecer o lugar onde a Virgem Maria apareceu aos três pastorinhos no dia 13 de maio. Surpreendi-me no Santuário com o tamanho grande do local para abrigar os peregrinos a céu aberto, no dia de louvor à Virgem santa.  E não foi difícil imaginar vozes que subiam ao céu naquele dia especial e entoavam o cântico que falava da aparição da Senhora santa. A procissão com velas acesas por centenas de fiéis, que vinham de países perto de Portugal e de outros pontos longínquos.

Houve uma história de luz ali na cova da Iria. Começava com o anjo que veio por virginal caminho de margaridas e anunciou aos três pastorinhos a aparição breve da Virgem Maria. Ela vinha ensinar aos meninos Lúcia, Francisco e Jacinta orações e sacrifícios pelos pecadores. Vinha trazer o amor de um sol sem crepúsculo para iluminar a humanidade. Houve quem não acreditasse na Virgem Maria Aparecida porque não acreditava em Deus, tudo aquilo não passava de maluquice dos meninos, dizia-se.

Depois de algumas aparições da Virgem Maria, os meninos Francisco, Lúcia e Jacinta foram sequestrados por um prefeito. Se não contassem o segredo confiado por Nossa Senhora, iam ser jogados num caldeirão de água quente, ele ameaçou. Não revelaram o segredo na prisão. Penduraram uma medalha de Nossa Senhora na parede e rezaram. Comoveram os presos, que também rezaram. Foram recebidos como heróis quando retornaram para suas casas.

Naquelas aparições de Nossa Senhora houve um grande dia. Uma multidão de setenta mil pessoas acompanhou os pastorinhos, rumo mais uma vez à Cova da Iria onde costumavam brincar e rezar. A Vigem Maria apareceu e disse que era Nossa Senhora do Rosário, a mãe de Deus. Os meninos pediram que ela fizesse um milagre. E de repente todos viram o sol virar uma bola de fogo e dançar no céu. Enquanto todos viam a bola de fogo, os três pastorinhos puderam ver a Sagrada Família: São José, Nossa Senhora e o Menino Jesus. E também viram aparecendo nas nuvens Nossa Senhora das Dores. E Jesus com a cruz. Abençoavam a multidão.

Certa vez achei uma imagem de Nossa Senhora de Fátima deixada na casa que eu tinha alugado a um médico. Pertencia à mulher dele, que por sinal era portuguesa. Ela estava se separando do marido, tinha poucos anos de casada com o médico. Como ela não quis mais a imagem da santa, entreguei à minha esposa Mariza para que a colocasse no oratório.

De vez em quando rogo à Nossa Senhora de Fátima que me ensine a escrever crônicas inspiradas no amor pela vida para que possa enriquecer os outros com uma prosa generosa. Talvez como esta que está terminando, mas sem deixar o cronista de revelar antes um fato que considera importante em sua trajetória dedicada à poesia. Poucos meses depois que levei a imagem de Nossa Senhora de Fátima para meu apartamento, chegou uma correspondência pelo correio, na qual a Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra convidava-me para participar do Terceiro Encontro Internacional de Poetas. Tinha grande vontade de conhecer Portugal, mas nunca me passou pela cabeça que isso fosse acontecer um dia pelas mãos de Nossa Senhora de Fátima.

 

                  Mãe Josefina

                 Cyro de Mattos

 

 

            A mãe era o afeto, a dedicação e os bons conselhos. Apressada recomendava: “Menino, já para dentro, que vem o vento ventoso   levado, levando cisco!   Menino, já para dentro!” Alertava: “Boa romaria faz quem em sua casa está em paz.” Gostava de fazer adivinhas.  Sobre o sol: “O que é, o que é, o ano todo no deserto o mais quente é?”  Para estimular na resposta, antes de cada adivinha, ela observava: “Responda certo como um menino esperto.” De pura carícia era a adivinha que soltava sobre uma mãe generosa.  “O que é, o que é, o beijo da noite, de dia a melhor sombra é?” Para facilitar na resposta dizia que todos os dias essa pessoa acompanhava de coração o filho caçula onde ele estivesse precisando de proteção.  

           A casa era pequena, mas os dias tinham sempre as mãos zelosas da mãe. Colocavam nos vasos aquelas rosas, colhidas na roseira que ela mesma plantara, e que agora como sonho enfeitado de pétalas deixavam a manhã rosada e perfumada. Esbanjavam pelos ares só ternura.

          Davam vida à máquina de costura as suas pernas ativas. Os bordados, como beleza tecida por mãos até certo ponto divinas, ganhavam admiração de quem fizesse a encomenda e fosse recebê-la quando estava pronta.  Como o mundo de Deus era grandão. Os doces que a mãe fazia cativavam com açúcar.

        Uma mãe é para cem filhos, mas cem filhos não são para uma mãe, certo dia ela disse, mas só depois como homem crescido o filho saberia o sentido justo do que a mãe quis dizer com isso. Conheceria então nos dias ásperos quanta falta suas mãos faziam, pois já não mais cuidavam, não limpavam os caminhos na lei da vida para que ele estivesse seguro para fazer a travessia.  Teria de ser um dia com o filho sozinho os caminhos a percorrer na jornada da vida.

          Da balaustrada no jardim gostava de olhar as nuvens acima do rio levando castelos, gente e carga. Antes que a noite chegasse, desenhavam gigantes, às vezes velhos barbudos, um deles apareceu em pé no tapete. De calção, peito nu, lá no pátio da casa, ficava vendo a passagem das nuvens no azul do céu. Como elas que voltavam naquele pedaço de céu, ele voltaria um dia para brincar com os amigos de infância quando já fosse um homem? Só havia um jeito de regressar ao passado, rindo, a mãe disse, sonhando acordado. Um homem com o menino conversando.  

      -  Você quer ser peixe ou ser gente? – preocupada, a mãe perguntou. -  Primeiro a obrigação, depois a diversão, só anda agora com o bando de amigos nadando e pescando no rio. Finalizou séria e se dirigiu calada   para a cozinha.

       A mãe alimentava com o marido a ideia de que o filho deveria estudar para se tornar um dia um homem formado, um cidadão de bem, exercendo na sociedade uma profissão importante como a de advogado, médico ou engenheiro civil. 

       O filho queria ser escritor para investigar os mistérios e os sentidos da vida.