As Intermitências da Poeta Estreante  

Cyro de Mattos

 

         Tenho recebido muitos livros como gentileza de seus autores, alguns deles no intuito de que eu faça uma leitura crítica. A essa altura da estrada comprida no mundo das letras, com quase 86 anos de idade, quase não tenho tempo para ser o leitor voraz de outros tempos. Entre os livros que recebi ultimamente chegou-me Intermitências apenas, de Valéria Grass, que logo me deu a sensação de que se trata de uma autora estreante dona do ofício, com uma linguagem que inova na forma e ideia. A estreia dessa poeta revela um discurso eficiente no qual as vírgulas funcionam como pausas carregadas de significados, tornando-se no texto recursos de uma linguagem transgressiva que elimina a parte obscura da matéria e ao mesmo tempo ilumina o ser.  

Valéria Grass não tem compromisso com o verso, nem pretende se conter na estrofe com seu ritmo convencional. Ao invés disso tece de maneira arguta as capturas necessárias da vida para construir um discurso diferente, armado com tensões e reflexões, no intuito de plasmar o curso da experiência humana com suas circunstâncias vitais. Serve-se do intertexto para fundamentar a ideia e dizer da existência sustentada em eco onde nem sempre os desejos se confirmam.

Como William Faulkner em que o conto sempre importa mais que o contista, nas argumentações, impressões, confissões, vivências, lembranças, vozes, fluxos do inconsciente, em Valéria Grassi o conteúdo vale mais do que o autor com o seu nome gravado no livro, como é a praxe. Importa é o que está posto no centro do seu discurso, que é ela mesma, pulsando nas entranhas suas reflexões e   no pensamento suas concepções da existência.  Nesse fluxo do sentir e pensar a existência humana, há um jeito tão dela de fazer circular por entre vasos intercomunicantes seu discurso inovador em que um feixe de situações existenciais são flagradas para que ressoem sua realidade nas entrelinhas. Nisso afloram recursos inesperados da linguagem com a interrogação, a negação e a afirmação, meios de uma forma e conteúdo que seguem um curso como fluxo incessante para externar a vida com suas visões críticas, atritos e solidões.  

Essa poeta que faz sua estreia com Intermitências apenas, em que a vírgula exerce sua função nas entrelinhas, reveladora de sentidos, mostra no seu primeiro livro a capacidade de se tornar uma voz expressiva da poesia atual.  Chega para permanecer com seu discurso instigante marcado de ideias e   reflexões inteligentes trazidas pelo vento em seu galope do imaginário para levá-la até onde puder chegar.

 

* Intermitências apenas, Valéria Grassi, Editora Cambucã, Rio de Janeiro, 2024.

 

                   Livros em espanhol de autor grapiúna

                  Vão ser estudados na UESC em 2025               

A professora doutora Raquel da Silva Ortega, da Universidade Estadual de Santa Cruz, comunicou ao escritor Cyro de Mattos que no próximo semestre acadêmico (de abril a julho de 2025) vai estudar seu livro "Infancia con animal y pesadilla (y otras historias)" com os seus alunos da disciplina Língua Espanhola VII, ao mesmo tempo que convida o autor grapiúna  para participar de uma roda de conversa sobre os seus  livros publicados em espanhol.  

 

Os livros de Cyro de Mattos publicados em espanhol são estes: Donde Estoy y Soy, bilíngue, tradução de Alfredo Pérez Alencart, Guitarra de Salamanca, bilíngue, tradução de Raquel da Silva Ortega, Navidad de los niños negros, em seis idiomas, tradução para o espanhol por Meritxell Marsal Hernando, e Historias Brasileñas, em preparo de edição pela Casa das Americas de Cuba, na importante Coleção La Honda. Além disso, vários poemas do autor grapiúna estão incluídos em antologias publicadas na Espanha onde também são divulgados pela TV  Salamanca no programa “Crear en Salamanca”.  

 

 Ressaltando que era uma honra para ele,  Cyro confirmou sua presença com os alunos na conversa decorrente dos estudos de seus livros em espanhol na UESC. Sobre este assunto a doutora Raquel observou:  

“Acredito que um momento de conversa sobre as suas publicações em espanhol e a participação em premiações internacionais - principalmente o Casa de Las Américas, de Cuba - será muito significativo para os alunos.” 

 

 

                      O Cego Marujo

                          Continho de Cyro de Mattos

 

               Na minha infância conheci criaturas interessantes que, na maneira de ser de cada uma delas,  davam cores e sons à cidade. Faziam parte do espetáculo da vida onde  quer que se apresentassem.  O cego Marujo era uma delas. Fazia ponto com a sua viola inseparável no estacionamento  de ônibus, que ficava no centro da cidade, atrás do prédio do Instituto de Cacau da Bahia, perto do Ginásio Divina Providência. 

         As marinetes, assim chamados os ônibus de cadeira dura daquela época,  chegavam e saíam daquele local  movimentado com  gente próspera e modesta. Ali,  os carregadores entregavam  os embrulhos grandes pelas janelas aos passageiros que  retornavam  a alguma cidade circunvizinha. Não importava o tempo, chuvoso ou de estio, lá estava o cego Marujo dedilhando a viola ao peito, a cuia ao lado.

         Ficava no passeio, embaixo da marquise, junto à entrada  para os guichês onde os passageiros compravam a passagem.  Antes que o ônibus partisse,  passageiros gostavam de ouvir o cego Marujo dedilhando a viola, que gemia ao peito. A cuida ia se enchendo de cédulas de dinheiro e  moedas na medida que ele ia tirando  suas cantigas, dizendo de coisas alegres e tristes, das ocorrências rotineiras que serviam de alimento à memória da cidade.

     .  Desfiava na viola a história que falasse de algum assunto  bastante comentado na cidade, como o da mulher  que foi esfaqueada pelo marido ciumento quando o casal atravessava a Ponte  Velha.  O marido acusava de estar sendo traído pela mulher com o vizinho.  A pobre coitada só fazia cuidar dos  afazeres da casa e fazer a comida gostosa para o marido ciumento. No meio da discussão acirrada, o marido golpeou a infeliz com várias facadas. Melado de sangue,  sem saber o que fazer depois da cena alucinada,   o marido ciumento  jogou da ponte o corpo da mulher no rio e saiu disparado rumo ao centro da cidade,  gritando que era um homem desgraçado.

      Outra vez o cego Marujo desfiou a cantiga da mulher que pariu no meio da Ponte Velha. Teve sorte. Deu à luz com a ajuda de duas mulheres idosas,  que cedo  iam fazendo a travessia na ponte.  Pariu um menino graúdo. Não deu um gemido durante o parto, não chorou, , não  fez cara feia.  Levantou-se com a ajuda das duas mulheres  que fizeram o parto. Saiu andando como se nada de mais tivesse acontecido, o menino nos braços, no rosto alegre o sorriso gordo.   

            Se o cego Marujo não enxergava, os olhos estavam submersos nas sombras,  como era que conseguia gravar aquelas histórias,  que pareciam  publicadas nos  cordéis escritos pelos  trovadores da cidade?  Comentava-se que o seu guia, um menino negro, esperto,  era quem lia as histórias de cordel  para ele no barraco onde moravam no bairro da Conceição. Ele fazia a música e encaixava a letra no  cordel  cujo conteúdo  mais o marcava. Mas também improvisava com  cantigas baseadas em histórias que ele mesmo inventava.

           Gostava de fazer o  público sorrir quando estava  aglomerado  diante dele. Certa vez, ouvi o cego Marujo  falar do tempo que era jovem, enxergava até agulha na areia, era pescador que saía cedo  para pegar o peixe  nos longes do mares bravios.

 

          O barco parecia brinquedo

          Nas mãos da onda gigante,

          Que assombrava a tripulação,  

         Só Marujo não tinha medo

         Quanto maior  fosse o perigo

         Causando enorme aflição..

 

       Não viesse pescar comigo    

       Nos mares longes  de Ilhéus,

      Homem que fosse frouxo,

     Que goste de sombra fresca,   

     Dormir gostoso na cama,

    Comer mulher de bunda gorda.   

 

                   Nosso Herói Jipe e Maria Camisão  

                                 Por Cyro de Mattos

 

                 Jipe não era apenas mais um doido manso com suas esquisitices que habitou minha infância cheia de sentimentos e graça. Era o mais querido por gente grande e pequena. Hélio Pólvora, nascido em Itabuna, ficcionista dos melhores da moderna literatura brasileira, dedicou-lhe o conto “No Peito o Motor”, que faz parte do livro Estranhos e Assustados, publicado pela editora Francisco Alves, Rio, 1977. Teve várias edições, deu ao autor o Prêmio Nacional da Fundação Castro Maia.

                 Depois do conto primoroso do conterrâneo Hélio, tive a ousadia de escrever um texto de ficção breve sobre nosso herói do trânsito, que de repente se achara que era de corpo e alma um jipe. O título do meu texto é “Um Jipe nas Nuvens”. Faz parte do livro Nada Era Melhor, da Editus, 2017, é uma reunião de contos curtos ou romancinho da infância, se quiserem. Jipe aparece no meu romance Eterno Amanhecer, ainda inédito, com mais estaque.

            Os meninos de meu tempo consideravam os doidos mansos como uma gente indefesa, ingênua, engraçada, sofrida, invenção do destino. Tanta consideração tínhamos por eles, que meu livro Zurububuruna, Editora Batel, Rio, 2024, poesia satírica em formato de cordel, sobre uma gente que habita com suas vilanias uma localidade imaginária, é dedicado aos doidos mansos de minha terra, claro que na homenagem não podia faltar nosso famoso Jipe.

         Eis a dedicatória no meu livro Zurububuruna:          

                                    

                                      Aos doidos mansos de minha terra, que não fazem mal a uma mosca.                                                        

                                     Ingênuos, indefesos, perseguidos pelo fado. Incansáveis intérpretes

                                     da vida diária, riso do trânsito. Mula-Manca, Maria Camisão, Ciro Mergu-

                                    lhador, o tal Jipe falado. Zeles Carnavalesco, mais Chiranha, mais Paturi,

                                    meio azoado, entre outros, dedico com muito gosto esses versos de pé

                                   quebrado.

                       

       Maria Camisão vestia uma camisa folgada, mangas compridas, de tão grande batia nos joelhos. Ela era de estatura baixa, os cabelos sempre assanhados, a boca desdentada.  Alguns diziam que guardara como lembrança meia dúzia de camisas do seu homem, um preto alto e forte. Vivia do ganho da roupa que lavava para a família abastada. Nas horas de crise aparecia na avenida do Cinquentenário. Revoltava-se, xingava a Deus e o mundo. Comentava-se que ela havia ficado adoidada depois que o marido amanheceu enforcado na cadeia, dizem que a mando do delegado Nero, que armara para ele uma cilada. O delegado mandou que os dois soldados tomassem as caças moqueadas e prendessem na feira o homem chamado Barba Preta.  Não demorou, não se sabe como, o delegado passou a ser o dono da rocinha de cacau e cereais, que o negro Barba Preta havia plantado nas Salteadas.

Escrever sobre esses tipos curiosos de minha terra, convenhamos, é atender com prazer no tempo o aceno das distâncias. O aceno dos dias com sua graça e lamento. Eles preenchiam a minha infância como um episódio relevante da vida, sem que nada me custasse. 

 

 

 

Memória de Itabuna Agredida 

Cyro de Mattos

 

Sugeri há dias, no “zap” de correspondência social da Academia de Letras de Itabuna, que a entidade devia se manifestar com uma nota de repúdio contra a demolição do prédio onde morou o comendador Firmino Alves, fundador de Itabuna. Agora fico sabendo que a dose da danosa demolição foi dupla. Demoliram a casa onde morou o poeta Firmino Rocha.  Essas duas agressões estúpidas foram dadas na cara da cidade, situada ali na praça Olinto Leoni, local onde se encontra o esfacelado Centro Histórico de Itabuna. A Galeria Walter Moreira, pintor renomado das paisagens e tipos da cidade, erguida também na praça Olinto Leoni, foi demolida pela atual administração do município.  

 A demolição dos prédios que serviram de residência ao Comendador Firmino Alves e ao poeta Firmino Rocha vêm na mesma esteira do que aconteceu com o Castelinho, um primor de arquitetura colonial, representativa da beleza antiga forjada no auge da lavoura cacaueira. Ressalte-se que o Comendador mandou construir o Castelinho para dar à sua filha Áurea como presente de casamento.  Como se nada significasse, o destino desse prédio de beleza antiga rara e importância histórica incontestável teve como final desastroso o de ser engolido pela boca insaciável da ganância imobiliária

            Quando em 2011 fomos presidente da Fundação Itabunense de Cultura e Cidadania, demos parecer contrário à venda do prédio onde funcionou o Ginásio Divina Providência, educandário que contribuiu para que jovens se tornassem dignos cidadãos e profissionais valorosos. O prédio daquela instituição de ensino fora tombado em 2008.  Uma empresa se interessou em adquirir à Sociedade de São Vicente de Paula, dona do imóvel, comprometendo-se em construir no local um shopping que daria   emprego a 600 pessoas.  Edital do Executivo Municipal determinou que fosse criada uma comissão para examinar o assunto. A Fundação Itabunense de Cultura e Cidadania não integrou essa comissão. Consultada para que desse parecer sobre a questão, nos manifestamos para que o Executivo Municipal desapropriasse o imóvel e em seu lugar instalasse o Museu de Educação de Itabuna e o Memorial Lindaura Brandão, educadora que dedicou sua vida para que sempre estivesse em pé com dignidade o educandário de grande valor histórico  no ensino e educação, locais e regionais.  

. Apesar de nosso parecer contrário à venda do prédio onde funcionou o Ginásio Divina Providência durante décadas, o negócio da venda do imóvel foi realizado, pasmem os céus, e um shopping que foi construído na metade do terreno apenas deu emprego a poucas pessoas. Conservou-se apenas a fachada do prédio construído na metade do terreno,  e o seu interior foi destinado ao comércio. 

Na época em que fomos presidente da FICC listamos uma série de prédios históricos que deveriam ser objeto de tombamento por lei municipal, incluindo-se nesta os imóveis onde residiram o Comendador Firmino Alves e o poeta Firmino Rocha, localizados na praça Olinto Leoni. Não tive assistência jurídica municipal eficiente para levar adiante o projeto de tombamento de prédios com importância histórica para Itabuna. Não sei se os prédios listados em minha gestão foram tombados posteriormente através de processo administrativo. 

Estou de pleno acordo com os membros da Academia  de Letras de Itabuna que querem que o caso da demolição abrupta dos prédios onde residiu o Comendador Firmino Alves e o poeta Firmino Rocha seja motivo de uma nota de repúdio. E me associo também aos que desejam que o fato calamitoso seja levado ao conhecimento do representante do Ministério Público para as medidas cabíveis de lei e para que inclusive, por extensão,  seja preservado o pouco que resta do patrimônio histórico de uma cidade com papel importante na formação da civilização cacaueira baiana. 

          Já não basta o que estamos fazendo com o rio Cachoeira?  Antes de fontes puríssimas e peixe em abundância, era chamado de pai dos pobres, agora enfermo, afogando-se nas águas viscosas derramadas por bocas de vômito. Pobre rio, de vida saudável outrora, habitado por gente simples, hoje não passa de esgoto a céu aberto.  

 

 

Resenha sobre Do Menino Se Fez o Homem, romance de Cyro de Mattos, por Ivo Kory

Do alto de suas oito décadas e meia de vida, Cyro de Mattos pode se orgulhar de ter dedicado sua jornada à nobre causa da criação literária em vários gêneros: poesia, ensaio, conto, romance, crônica, texto jornalístico e infanto-juvenil. Mas, à semelhança de Goethe que, na velhice, surpreendeu o mundo com seu inovador Fausto II, Cyro não deita sobre os louros da vitória, ao contrário, ele sempre surpreende, sempre se renova, cria algo de novo.

Agora eis que Cyro de Mattos resolve destilar sua experiência de vida e nos surpreende com seu romance de formação Do menino se fez o homem. Não se trata de obra autobiográfica, e sim de uma obra de autoficção: ficção baseada até certo ponto na vivência do autor ou, nas palavras do próprio Cyro, “reinvenção do real com as experiências do autor, que assim procedendo cria outro ego”. E o que é um romance de formação? O termo é uma tradução do alemão Bildungsroman e o criador do gênero foi o genial poeta alemão Johann Wolfgang von Goethe com sua obra Os anos de aprendizado de Wilhelm Meister. Trata-se do romance que descreve o desenvolvimento de um personagem, desde a sua infância ou adolescência até a maturidade, como esclarece o verbete “Bildungsroman” da Wikipédia. Da criança (ou adolescente) se faz o homem.

Segundo Massaud Moisés, no seu Dicionário de termos literários, podem-se considerar romances de formação na literatura brasileira, “até certo ponto, [...] O Ateneu (1888), de Raul Pompéia, Amar, verbo intransitivo (1927), de Mário de Andrade, os romances do ciclo do açúcar (1933-1937), de José Lins do Rego, Mundos mortos (1937), de Octávio de Faria [...]”.

O romance de Cyro narra a trajetória de Frederico, o Didico, filho de um pai sério, rigoroso e taciturno que dedica a vida a amealhar um patrimônio para garantir o conforto de sua família (e, quando a esposa adoece, também para cobrir de agrados uma amante mais jovem com quem passa a viver). O pai não poupa conselhos ao filho mais novo para que siga o mesmo caminho de trabalho duro e esforço que ele trilhou. Quando o filho consegue passar no exame de admissão para o ginásio – exame existente até certa época no sistema educacional brasileiro que permitia a passagem do curso primário para o curso ginasial, que hoje correspondem, respectivamente, às quatro primeiras e três ultimas séries do primeiro grau – recompensa-o com uma nota de dez cruzeiros e aconselha: “Não vá fazer besteira e gastar o dinheiro à toa. A economia, meu filho, é a base da prosperidade e sem sacrifício não há independência. Não se esqueça que do menino se faz o homem.”

Só que, em vez de fazer daquela nota a sua “moeda número um” do Tio Patinhas, guardando-a e multiplicando-a, o menino cai nas tentações de um parque de diversões que se instala na cidade, com suas luzes feéricas, suas guloseimas e brinquedos irresistíveis, e torra o dinheiro numa quermesse tentando, em vão, ganhar a bola de futebol que lhe permitiria escalar os times das peladas da rapaziada. Chega em casa sem o dinheiro e sem a bola, e leva do pai uma surra memorável que ficará gravada na memória e o inspirará, mais à frente, a tentar evitar que outras crianças de sua cidade passem pelo mesmo trauma, criando um parque onde crianças até doze anos não pagam.

Até chegar lá, desenrola-se todo o processo de formação: o ginásio local, o internato na capital Salvador, a solidão e medo na primeira noite no novo ambiente, a faculdade de direito, o primeiro grande amor por uma moça paulista, a doença da mãe, a volta triunfal dez anos depois à cidade natal, onde se estabelece como um grande advogado mas, em vez de se preocupar em enriquecer advogando para as famílias ricas da região, decide advogar em prol dos pobres. Foi assim que “do menino se fez o homem”. Uma história edificante, narrada com plasticidade e poeticidade (lembremos que, além de prosador, Cyro é um exímio poeta), levando o leitor a se esquecer de si mesmo e se transportar à pele do personagem. Bem fez o Colégio Jorge Amado, em Itabuna, que adotou o romance, publicado pela Fundação Casa de Jorge Amado (Salvador), para os alunos do oitavo ano, que o usarão para uma oficina e peça de teatro.

 

Escolha Aí O Seu Candidato

Cyro de Mattos

 

Para vereador

Vote em Valdenor

Sempre com o eleitor

Na dor e no amor

 

Pinapá tem jeito

Na hora de votar

Prefeito Zé Preto

Cidadão perfeito

 

Pra vereador

Luís Bigodão

Ao seu dispor

De coração

 

Juca Magarefe

Com ele de novo

Pro que der e vier

Em favor do povo

 

Vá com Pilequinho

Promete e cumpre

Parceiro no chope 

De dia e de noite

 

Totonho Ceguinho

Vote com atenção

Sou contra prefeito

Mafioso e trapalhão

 

Zezito Passarinho

Vereador melhor

Espanta a tristeza

Canta como curió 

 

Não vá de trambique

Não vá nessa onda

Vereador porreta

O Tonico-Espoleta

 

Com cara de mau

Não é de brincadeira

Não explora o povo

Josevandro Ratoeira

 

Quer andar seguro

Sem temer ladrão

Ou bala perdida

Vereador Juca Leão

 

Prefeito preguiçoso

Trapaceiro e ladrão

Comigo não tem vez

Vereador Cassação

 

Vote em Chiranha

Vereador legal

Prefeito safado

Comigo apanha

 

Sou Juvenal

Não temo o furacão

Sou o pirata

Da cara de mau 

 

Vote em Da-Banda

Cuidando da saúde

Do doente de asma

                                      E da mulher grávida.

   

Caboclo Bem-te-vi

Defensor do índio

Filho de Jandira

E do cacique Inuri

 

Negro Quilombola

Confio na negrada

Não fique aí embaixo

Tomando pancada

 

Zi do Cassetete

Vereador atuante

Contra desmando

De gente cafajeste

 

Lembre Pastor Babá

Quando for votar

Ele tira seu coração

De qualquer aflição

 

Bom é Arimateia

Aqui no Pinapá

Casa e comida

Ele vai te dar

 

                                 Contra o ímpio

Contra o pornô

Padreco Joca 

Faça-me o favor

 

De Cafuringa

Tenha certeza

Cidade limpa

  Sem catinga

 

                    Coveiro Jupará

                             É só me chamar

                            Cubro o fedor

                            Com a minha pá                    

 

 

           Eleições daquele tempo

Cyro de Mattos

 

Os comícios aconteceram naquele ano sem as ofensas pessoais dos oradores, que costumavam fazer uns para os seus rivais com veemência.  Prosseguiram num clima de paz, no centro comercial e bairros, até mesmo nos distritos de Mutuns e Ferradas, onde sempre terminavam em correria, pancadaria no meio dos zumbidos de bala.

           O povo cada vez mais ficava vivamente impressionado com os programas partidários, divulgados também pelo alto-falante na medida em que o dia das eleições ia se aproximando. Os candidatos esgoelavam-se no palanque, alguns no ponto máximo das promessas disparadas até choravam, uns davam a entender que podiam desmaiar a qualquer momento no meio das palavras que soltavam radiantes da garganta empolgada. Propagavam com firmeza a chegada de ventos mais do que justos e generosos para soprarem, constantemente, em qualquer sociedade que se dizia civilizada.

          Quem lá esteve, no último comício da situação, custava a acreditar como na praça coube tanta gente. Não havia lugar para uma agulha no ambiente  abarrotado de gente jovem, amadurecida e idosa, alguns mal podiam andar apoiados na bengala. Havia muitas faixas e bandeiras desfraldadas, cartazes grandes com o retrato do Coronel mais abastado da cidade, sério, bigode retorcido nas pontas, trajado com o uniforme da Guarda Nacional. 

        Na noite contagiada de euforia, com uma temperatura que chegava a 40 graus, parecia ali a cidade uma só voz barulhenta, queimando as palavras recheadas de promessa. Os mais empolgados não cansavam de dar vivas e aplaudir os candidatos a vereador, quando então um deles era apresentado para pronunciar o discurso pela ordem de chamada do locutor Timóteo, com a voz já rouca, mas ainda cheia de entusiasmo. 

                    Naquela noite com muita alegria, quem poderia imaginar que alguém da oposição soltaria o boi brabo para correr no meio da multidão que se apertava na praça. Foi aí, no ponto mais arrojado do discurso daquele homenzarrão agitado, a rigor trajado com o uniforme da Guarda Nacional, só faltando engolir o microfone, que de repente se ouviu irromper do meio da multidão o grito ameaçador:

          – Corre que é boi brabo!

          Não se viu outra coisa do que gente correr para todos os lados. O palanque desabou com os candidatos locais e a comitiva visitante. Homens sisudos meteram-se debaixo dos carros. A gritaria generalizou-se com a multidão esparramada como num estouro de boiada.

          O locutor Timóteo relatou no outro dia pelo alto-falante do Serviço Regional de Propaganda Comercial o noticiário dos acontecimentos daquela noite tumultuada, que de repente se tornou num corre-corre generalizado, cheia de rostos medonhos, de aflição com os gritos repetidos, Deus me acuda, não me empurre, me socorre, sai da frente, se não quiser ser pisado. Felizmente não houve mortes, apenas alguns casos de ferimentos leves. Nada disso impediu que a situação tivesse a vitória apertada nas urnas apuradas.

 

 

                                  Nossa Biblioteca

                                   Cyro de Mattos

 

.      A Câmara de Vereadores engole a cada ano mais um espaço da Biblioteca Municipal Plínio de Almeida. Não devia fazer isso. Essa pobre casa de livros, desassistida há anos pelo poder público, tem um acervo desatualizado, sem condições ideais para fomentar a leitura como pede uma cidade do porte cultural de Itabuna. Os que lá atuam como serventuários do órgão nada têm a ver com essa situação lamentável. Não recebem o apoio necessário para o eficiente desempenho da função, nem sequer são reciclados em cursos pertinentes ao setor para que melhor sirvam numa casa dessa natureza aos que procuram conhecer a vida através dos livros.  Certamente para isso lá não estão. 

Melhor deixá-los precários na função do expediente repetitivo, subalternos ao descaso do poder público do que fazê-los ativos, inquietos com as falhas na engrenagem. Se um dia quisessem virar a chave, não se atrevessem nessa iniciativa temerária. No grau de revoltados impotentes poderiam ser recompensados com o despejo do emprego.

              Uma cidade com cerca de 250 mil habitantes, uma rede de ensino abrangente, em nível superior e secundário, com duas universidades, faculdades, escolas públicas e particulares, ser tão frágil, de causar pena, quando o assunto é a Biblioteca Municipal Plínio de Almeida. Uma lástima na sua prestação de serviços.  Até quando os políticos, a Secretaria de Educação e a Fundação Itabunense de Cultura e Cidadania vão tomar consciência de que são agentes institucionais do fomento ao saber e à cultura? Sempre omissos ante um problema grave dessa natureza, como se nada de mais estivesse acontecendo com a nossa biblioteca municipal. Espaço que não é nem lazer nem fonte eficiente do saber.  

          Podem me chamar de sonhador do que vou dizer adiante, sinto-me confortado com o elogio. Lembro que os sonhadores do bem são necessários em qualquer dimensão da vida.  Itabuna devia ter uma biblioteca com o acervo constituído de um livro para cada habitante. Para que assim fosse dona desse espaço fértil, saudável, onde pudesse doar-se às suas gentes com a mão cheia de livros, fazendo-se de fato útil ao pensamento e sentimento da criatura humana na dura lei da vida. E assim desse seu contributo para se aprender a andar melhor na existência, conhecer o que presta e o que não presta, principalmente em tempo de eleição, na hora da escolha de seus representantes, daqueles que soubessem de verdade reger seu destino político com competência e ética nos dias do ano, como deve ser.  

              Vejo assim a sugestão dada como o caminho plausível para tirar nossas gentes dos caminhos obscuros da vida, na boa leitura respirando o ar sadio pelas ruas do mundo e do saber. Através da conversa com os livros, tornando nossa biblioteca espaço de convivência atuante, pródiga parceira no comportamento de rica troca de significados. 

Pobre cidade nossa, deveria ter uma biblioteca funcionando com oficinas, lançamento de livros, teatrinho com meninos e jovens, bom não esquecer os idosos, pois os velhos são gente boa, muito têm a nos dizer. Assim fosse dotada de uma plataforma que valorizasse os autores da terra, com palestras, encontros, seminários, saraus e recitais. Usasse o diálogo saudável com os estudantes. Não permanecesse como algo de pouco proveito, nessa maneira abominável que empobrece a vida, não sendo jamais a ideal para nos retirar da parte obscura do ser e do estar na existência.   

           Itabuna de um rio enfermo, como esgoto a céu aberto, que hoje chora água, um dia foi chamado pai dos pobres. Cidade que respira os ares tristes pelo desfalque contínuo do patrimônio histórico tecido de beleza antiga. E que vem sendo dilapidado pelo descaso dos que cumprem preservá-lo como um tesouro inestimável, conquistado com engenho e arte, labor e esforço ao longo dos anos.       

          Itabuna, que tem um povo vocacionado para o progresso, querendo fazer a vida com alma, força e conhecimento. Minha cidade querida, usina de tantos valores humanos no ciclo das estações, ó quão dessemelhante!